Myo Sottises

Mets tes lunettes !

Ou comment l'innovation et la créativité vient aux presbytes.

Comme beaucoup, je me suis souvent demandée comment étaient nés les blancs en neige (à une époque où les batteurs électriques n'existaient pas) ou la tarte Tatin (un maladroit, c'est sûr !), ou encore le Viagra supposé guérir en fait l'angine de poitrine mais aux effets secondaires suprenants et inattendus.

Et je découvre (fortuitement moi aussi) aujourd'hui que l'Homme de la maison est en passe de devenir un de ces grands génies innovateurs. Sa vue baisse, ses bévues augmentent, et soudain l'imprévu.

Il décide de nous préparer un tartare maison et achète au supermarché une mayonnaise toute faite mais de la Maille, pensant qu'il n'y ait qu'elle qui m'aille en dehors de ma mayo maison. Une fois préparé, nous dégustons son tartare et nous le trouvons succulent mais un peu.... fort. On trouve que "quand même, chez Maille, ils ne lésinent pas sur la moutarde dans la préparation de leur mayo". Et pour cause ! On a tous les yeux qui piquent, le nez enmoutardé, je finis par avoir un doute. Je vérifie le pot acheté, et bien sûr, c'est de la moutarde ! Mais c'est écrit siii petiiit. Voilà comment on renouvelle le tartare. Et pas calorique en plus (97 kcal contre 720 kcal pour la mayo) !

Et ce weekend, je découvre qu'il pense  soigner depuis une semaine une petite plaie au sparadrap liquide, qui visiblement fait merveille sur lui (quasi fermée dès la première application) et qu'en fait il vaporise sur sa blessure... du déodorant Nivea pour hommes en spray ! D'accord les deux bouteilles se ressemblent de loin mais tout de même. Mais c'est clairement efficace. Innovant, non ?

 

 

 

Et on se moquait du papa de la mariée dans "Mon mariage grec" qui prétendait que le produit à nettoyer les vitres Windex est un remède souverain contre les bobos en tout genre. Il n'avait peut-être pas tort après tout...

Green green grass of Wales

  

 

Y'a des fois où j'ai vraiment tout faux. J'organise un événement et tout se plante. Cette fois-ci, à nouveau, j'ai mal commencé. Tout d'abord, je rêvais de visiter la Cornouaille (suite à la lecture fortement parfumée à l'eau de rose de "Retour en Cornouailles" de Rosamunde Pilcher, j'avoue). Par je ne sais quel subterfuge de mon cerveau fatigué, les Cornouailles sont devenues le pays de Galles. Puis, j'ai réservé un bed and breakfast à Newport à la pointe la plus occidentale du Sud-Ouest gallois mais quand j'ai préparé le plan de route sur via michelin, j'ai demandé Newport à côté de Cardiff. Résultat, on était déjà en route quand j'ai dû annoncer aux trois enfants encaqués derrière dans la voiture qu'en fait, je m'étais trompée et que notre destination était prolongée de 300 km, donc 3 heures de plus d'ensardinage. Autant dire que j'ai été bien accueillie.

 

A l'arrivée plus que fatiguée, le décalage (léger) entre les photos du site internet et la réalité du bed and breakfast (en bord de route, vue sur les cuisines de notre chambre, ...) et le mal de gorge d'Anaïs transformé en vilaine angine nous ont achevés.

Mais dès le lendemain, nous sommes tombés sous le charme de ce pays magnifique. Des paysages côtiers éblouissants, des plages de sable blond et de ravissantes petites villes balnéaires comme Tenby. J'adore là, comme ailleurs dans les parcs par exemple, cette émouvante habitude de dédier un banc public à une personne aimée et disparue. "To Anna Smith who loved to sit here and enjoy the view of the sea of Tenby". J'en parlais ce matin à M., my very British colleague, qui s'étonnait: "You do not have this habit in your country ?" Ben non, et c'est bien dommage.

 

 

Une campagne verdissime, des genêts qui explosent dans tout ce vert, les collines de Preseli, des agneaux partout dans le tableau, une nature extraordinaire au printemps sous un ciel sans pluie, ce qui ne gâche rien.

 

 

 

 

Des gens chaleureux, des bouilles comme je les aime, une langue étrange et caverneuse, un peu mystérieuse, de vieux châteaux et des anciens cimetières bourrés de charme. En bref, un superbe séjour express, tellement plus vrai que mon bloody Orient Express !

Oeufs doux, oeufs durs

Ils n'ont plus vraiment l'âge pour cela. J'ai pensé téléphoner à Sis'Cile pour être sûre que Clara allait faire la chasse aux oeufs parce que les miens, franchement.... Puis j'ai laissé le temps passer, j'ai oublié de lui en parler et je me suis retrouvée dans le rayon chocolat avec l'Homme qui, trêve de discussions et d'états d'âme (pas de blancs, parce que je vais les manger et je vais encore grossir, pas trop de figurines parce que on va se retrouver avec plus d'oeufs que n'en produisent des poules de chocolaterie, des petits oui mais tu es sûr qu'il en faut tant ?), a déposé dans le chariot deux grosses boîtes de sujets en chocolat et deux sachets de petits oeufs.

Finalement, fidèles aux traditions, l'Homme et Swiss'sis, les deux cloches de service, ont caché tous les oeufs dans le jardin ensoleillé pour la petite Clara, qui n'attendait rien et sous l'oeil en coin et la lippe mi-boudeuse, mi-dédaigneuse des grands lapins.

Il y avait longtemps que nous n'avions plus fait de chasse (?!) aux oeufs aussi douce.

 

Et puis, les jeunes lièvres n'en ont plus pu de ce train de sénateur et ont réclamé leur tour de piste. Et les deux cloches n'ont pas résisté à l'appel des trois lièvres, qui ne semblaient plus du tout brouillés avec les oeufs.

Deuxième exercice de cache et deuxième chasse aux oeufs. Et le rythme sauvage des années sans Clara a repris, sans trop de bagarres toutefois. Ils grandissent en sagesse, on dirait, tout en restant des enfants. Tout est bien, non ?

 

Tango

Il y a un quart de siècle, nous avons ouvert le bal sur une valse. Que serà serà de Doris Day. On avait choisi cette chanson à dessein. On avait beau s'être engagés officiellement et solennellement devant tout le monde, on ne voulait pas se jurer que tout se passerait pour le meilleur et dans le meilleur des mondes. On ferait tout pour, d'accord, mais whatever will be will be.

Et 25 ans plus tard, on est toujours là, tous les deux sur la piste. Et on danse, comme on l'a toujours fait. Notre vie à deux est une valse, une valse à deux temps, à trois, quatre puis cinq temps, une valse à t'as mis le temps. C'est aussi une vie très rock and roll, quand on est In the Mood. Mais surtout surtout, notre vie à deux est un tango.

Le tango se danse à deux. C'est une danse d'improvisation, au sens où les pas ne sont pas prévus à l'avance pour êtres répétés séquentiellement, mais où les deux partenaires marchent ensemble dans une direction impromptu à chaque instant, choisi par le guideur, mais dont l'énergie est également influencée par les deux partenaires. Un partenaire (traditionnellement l'homme) guide l'autre, qui suit en laissant aller naturellement son poids dans la marche, sans chercher à deviner les pas. (Wikipedia)

C'est tout à fait ça. On danse à deux mais on improvise. On marche ensemble mais sans trop savoir où va l'autre; on devine, on finit par connaitre l'orientation générale mais on est encore surpris par les raccourcis ou les détours pris par l'autre. La plupart du temps, c'est lui qui guide. Mais on ne va nulle part si je freine des quatre fers. Je ne suis que si j'ai envie de suivre, ou si cela ne me dérange pas plus que cela. L'énergie du mouvement est on ne peut plus clairement influencée par les deux. Souvent, je le suis sans chercher à deviner où ses pas m'entraînent, je sais intuitivement que ce sera bien.

C'est une danse fougueuse et enflammée. Danseurs fusionnels et passionnés. Une danse qui vient du pays de la Terre de feu. Normal, je suis capricorne, signe de terre, il est bélier, signe de feu.

25 ans, noces d'Argentine.

 

Une petite liste ?

Toutes celles qui lisent ce blog (j'insiste: celles, les ceux, je sais pas, je suis pas sûre) font des listes, le contraire m'étonnerait. Ou alors qu'elles lèvent la main et me signalent leur différence.

Des to do lists, parfois pour les plus positives d'entre nous des "did-it" lists, des listes de courses (sur des bouts de papier de récup, des post it, des petits carnets), les listes pré-vacances triées en sous-listes (j'emmène quoi, ne pas oublier de faire avant de partir, check-list genre fermer le gaz, l'eau, vider la poubelle, le lave-vaisselle, le frigo), les listes pour les autres (généralement une liste de choses à faire quand on est pas là, alors qu'"ils" avaient justement prévu tout autre chose), une liste de livres, CD, films qu'on voudrait acheter, louer, voir, des listes de menus, les listes des grands travaux à entreprendre dans la maison (repeindre ici, vernir là ...) , de ce qu'on voudrait bien s'offrir un jour ou l'autre et qu'on ne s'offrira probablement jamais (un Wurlitzer, un vieux kicker, un stage de 6 mois à Ballymaloe...), de ce qu'on voudrait faire (installer l'électricité dans ma maison de poupées, trouver un chouette cours de yoga, s'inscrire chez Slow Food, ...), des voyages qu'on voudrait (encore) faire (je ne liste pas ici parce que je suis en conflit ouvert avec l'Homme à ce sujet et je boude, donc il ne doit pas savoir - en fait, il sait très bien), des gens/amis que je voudrais/devrais inviter, des expos à voir, des rendez-vous à prendre (dentiste, dermato, orientation scolaire pour Q.), et je peux continuer à l'infini.

Ces listes se retrouvent un peu partout, dans des carnets de listes (ben oui...), dans le tiroir de la cuisine, sur l'ordi (y'a même une fonction post it prévue à cet effet), sur le frigo, à côté de mon lit (pour quand j'y pense quand je dors), dans la salle de bains (pour quand j'y pense quand je me brosse les dents), dans mon sac, au bureau, et j'en passe.

Papa m'a offert pour mon anniversaire un livre de Charles Dantzig intitulé "Encyclopédie capricieuse du tout et du rien" écrit sous forme de listes. On y retrouve la liste des plus belles routes du monde, la liste des choses douces, la liste des avantages et des désavantages de l'amour, la liste des femmes comme on en voudrait dans sa famille, la liste de ce qu'on a jamais vu, la liste des chansons de variétés tragiques...

Et aujourd'hui, sur Wikipedia, j'ai tapé "listes" et je suis tombée à la renverse. Jetez-y un coup d'oeil, vous n'en croirez pas vos yeux: il y a, entre autres mille et une listes, la liste des langues par ordre alphabétique, la liste des noms latins des villes européennes, la liste des personnages historiques appelés le Bon (le Grand et le Petit aussi),  la liste des aqueducs romains, la liste des évêques de Belgique (mais aussi de Rouen, Aix en Provence ou Agen), la liste des nuages et des vents, la liste des oiseaux de fiction (José Carioca, Maïtre Hibou et Fumseck entre autres), la liste des îles grecques mais aussi des îles de Suisse !! (liste vide en fait, c'est malin) et encore autant d'autres complètement loufoques et curieuses.

Et vous, vous faites des listes ?

Antin'hommie

 

Pas toujours facile de vivre avec un homme parfait. Je ne parle pas d'un mari parfait, contrairement à ce que disent toutes mes copines, non, je parle d'un homme parfait. C'est-à-dire un homme qui sait tout faire (d'accord, c'est une des composantes du mari parfait), qui sait qu'il sait tout faire et qui est persuadé qu'il le fait mieux que personne.

Au quotidien, c'est épuisant. Parce que je fais tout le contraire de ce qu'il fait. Et bien sûr, c'est moi qui ai tout faux. Il nettoie les carottes en commençant par les éplucher puis il coupe les deux bouts. Moi, je coupe les deux bouts puis j'épluche. Il privilégie le fouet, j'affectionne la cuillère en bois. Il boit le café long et corsé, je le préfère court et léger. J'aime le train, l'avion, le bateau, il ne jure que par la voiture et la Vespa. Il aime les films d'action et de suspense, j'aime les comédies et les études de société. Il est sensible aux matières, je prête plus attention aux coupes. Il aime les grands chantiers, je préfère les petits travaux. Et ainsi de suite.

 

Dans ce contexte, c'est vrai, les carottes, au final, on arrive au même résultat. Le café, après tout, chacun le boit comme il veut. Mais il ne "comprend pas mon engouement pour la cuillère en bois, enfin, le fouet c'est quand même mieux, regarde...", on ne prend l'avion ou le bateau que si l'on est obligé de traverser la mer mais si on peut éviter d'aller se mouiller si loin, c'est mieux. Certains soirs, c'est ma fête, et j'ai droit à une comédie, vraie concession. S'il m'accompagne en shopping, je ferai abstraction de la coupe de l'un ou l'autre vêtement pour céder au plaisir de la matière. Les grands chantiers, c'est bien, mais ça ne s'entame que quand on a vraiment du temps, càd pas souvent, voire jamais.

 

Et comme moi, j'ai fait toute ma scolarité sur le rythme "Peut mieux faire", je suis forcément toujours trois pas en retrait derrière un homme qui fait le mieux du mieux. Et si on l'écoutait, je suis sûre qu'il trouve un goût légèrement meilleur aux carottes nettoyées à sa façon et une saveur plus onctueuse à une sauce battue au fouet qu'à la cuillère en bois.

Un peu d'auton'hommie me ferait le plus grand bien...