Myo Sottises

Cheese caca

Le petit dernier a 18 ans aujourd’hui. Je veux absolument marquer le coup, même si on est loin de chez nous. Je n’ai pas arrêté de lui demander ce qui lui ferait plaisir comme journée. Un resto ? Bof. Une journée particulière ? Non, pas spécialement. Une sortie en boîte à Lisbonnne ? Encore moins. Une journée comme les autres, plage et jeux de plage et jeux de cartes le soir.

Je ne me suis pas avouée vaincue et j’ai tenu néanmoins à ce qu’il ait au moins un gâteau d’anniversaire. Mais faute de matériel, je me suis résignée à acheter un gâteau à préparer en 15 minutes et j'ai opté pour un cheese cake. J'ai complété mon achat de quelques meringues qui au Portugal portent le joli nom de "Soupirs". Je m'en suis sentie inspirée.

Bien mal m'en pris. Inspiration foireuse. 

Malaxer la poudre du sachet n°1 avec 50 grammes de beurre. Ecraser dans le fond du moule en plastique ad hoc. Jusque là, mouais, ça peut aller.

Mixer le contenu du sachet n°2 avec du lait. Pouah, ça sent la vache qui rit. Moi, je ris jaune. Mais je persiste en espérant que l'odeur va s'atténuer. C'est un CHEESE cake mais quand même j'ai quelques doutes. Verser la préparation sur la croûte en biscuit et faire prendre au frigo pendant 10 minutes.

Préparer la gelée de framboises pour la couverture. A cet effet, délayer la poudre rouge du dernier sachet dans un peu d'eau. Ca sent l'acide citrique dès l'ouverture du sachet et franchement c'est tout à fait immonde. Je décide que l'on se passera de la couverture framboise.

Le démoulage s'avère moins simple qu'annoncé sur la boîte. Au point où on en est, on masque l'effondrement de la masse informe par quelques meringues. On ne sait pas encore qu'elles sont franchement à "soupirer" elles aussi.

Avant de réveiller Quentin, on s'efforce d'enfoncer quelques bougies dans ce désastre et on s'obstine à les allumer sous le vent. Contraintes et forcées, on décide de rentrer à l'intérieur puis de ressortir déjeuner dehors dès que les bougies soufflées.

Quentin, bon public, remercie mais n'en reprendra pas, merci, sans façons. 

Sous le signe du livre

Pour ne pas faillir à la tradition, une vingtaine de livres occupent un sac de voyage. C’est la période de l’année où je deviens bibliophage. Je dévore deux à trois livres par semaine, voire un livre par jour si leur taille le permet. C’est aussi la période de l’année où les filles, loin de Facebook ou Polyvore, lisent un peu plus. Elles ont amené leur propre sélection mais elles piochent dans ma “montagne” aussi. Ce qui nous permet d’échanger nos commentaires et nos points de vue.

Mais la grande surprise de cette année, c’est  de voir Quentin finir un premier livre en trois jours et même bientôt un deuxième, puis un troisième. Peut-être que ces vacances, il nous  finira quatre livres. C’est l’événement de l’année ! Lui qui n’a probablement jamais bouclé plus de deux livres dans sa vie, et encore. Même l’essai avec Harry Potter ne s’est pas révélé concluant. 

J’avais glissé l’Alchimiste dans nos bagages, sans raison particulière, si ce n’est qu’il était recommandé dans un guide sur le Portugal – sans bonne raison d’ailleurs – et c’est lui qui a opéré la magie là où Dumbledore et consorts ont failli.

 

Le vrai farniente

Nous sommes tous les cinq des bêtes de plage. A des degrés divers. L’une aime à petites doses et mélange la carpette et l’eau, d’autres sont des crèpes pur sucre et dévorent les bouquins à l’horizontale, face puis pile et alternent de temps en temps en position assise, d’autres encore n’arrêtent pas de bouger – frisbee, ballon, raquettes, cerf-volant, plongeons – et ne s’allongent que très rarement.

Certaines sont également plus sensibles que d’autres au vent. Quand d’aucuns y voient une occasion rêvée de soumettre le cerf-volant à de nouvelles prouesses, d’aucunes préfèrent ne pas mettre le nez… au vent. 

Une de ces journées dédiées à St Eole, je suis restée l’après-midi entière à la maison et j’ai bullé, complètement bullé. Je n’en ai pas profité pour repasser ni pour préparer l’un ou l’autre article, ni même pour avancer dans le bouquin en cours. J’ai juste bullé. Ma bulle à moi, ce jour-là, était de fantasmer sur des journées imaginaires pour les prochains mois à venir: "alors on disait que toutes les six semaines, je partirais en weekend et puis on disait que toutes les cinq semaines, j’organiserais un dîner et puis…", etc… Comme quand j’étais petite fille et que j’imaginais ma vie d’adulte. J’ai joué longtemps, très longtemps à ce petit jeu, aussi longtemps que j’ai eu du temps pour buller. En gros, jusqu’à l’arrivée du premier bébé. Se pourrait-il que le temps des bulles revienne ?

 

Vagues à lames

 

J’ai passé des heures à regarder les vagues. Le matin quand elles hésitent encore entre gris et bleu foncé, le soleil ne les éclairant pas encore vraiment,  l’après-midi quand le soleil les illumine et qu’elles sont transparentes et vert émeraude et le soir quand leur transparence se colore d’or et de rose, reflet du soleil couchant.

De vraies vagues, des vagues d’océan, pas des méditerranéennes languides et douces, des rouleaux sauvages, des tonnes d’eaux qui s’abattent d’un seul coup en un fracas assourdissant, des hordes de chevaux qui déferlent au galop et se transforment en des milliers de petits lapins qui courent sur la plage.

 

Des vagues puissantes, impressionnantes et sans pitié. Pas un seul jour de drapeau vert, deux jours de drapeau jaune et 15 jours de drapeau rouge. Ce sont des vagues de porcelaine dans un magasin d’éléphants de mer. On peut regarder jusqu’à plus soif mais pas toucher. Ou alors jusqu’aux genoux, pas plus.  Les maîtres-nageurs vivent sur les dents de la mer les jours rouges.

Surtout les jours qui ont suivi ce soir où la mer a bien voulu rendre – avec leur aide – le corps inanimé d’une touriste imprudente et passée entre les mailles de leur vigilance.  On ne saura jamais ce qu’il est advenu de cette dame, emmenée par le Samu accouru sur la plage, mais j’ai pensé à elle tous les jours qui ont suivi en contemplant cette mer possessive et attirante. 

Lisbonne

Ville de couleurs, d'ombre et de lumière, azulejos, bondinho, pasteis de nata, bacalhau sous 365 formes, saveurs incomparables, ville sur un fleuve et sur la mer, ville des grands explorateurs, saudade, fado, mélancolie....

Comment gâcher une journée de vacances ?

Commencez si possible dès le petit déjeuner. Prenez le premier prétexte venu pour vous énerver. Par exemple, contestez une remarque anodine de votre mari sur le code de la route. Discutaillez sur l’importance de l’infraction entre rouler en permanence sur la bande du milieu ou dépasser par la droite. Piquez une colère parce que vous ne supportez soudain plus les “Mais je te dis que…” exaspérés du mari. C’est un bon début, le mari boude et lit sur son lit. Descendez zapper sur les 3-4 chaînes portugaises et hésitez en permanence entre la messe du dimanche retransmise depuis une église à deux pas d’ici et la finale de beach volley Portugal-Brésil également à deux pas d’ici.

Si vous êtes le mari boudeur, faites bouillir les marmonnements sous couvert de lecture; prenez ombrage de l’éternité passée par vos deux filles dans la salle de bains et décidez que le petit maraîcher du coin ferme à midi puisque c’est dimanche. Et puisqu’elles ont mis les parents en retard, décrétez qu’elles iront elles-mêmes approvisionner la famille en fruits et légumes et surtout surtout en pain. Parce que rien n’est plus en rogne qu’un homme sans pain. Lorsque vos filles se décident enfin à descendre sur la place du village, décrétez qu’elles sont incapables de choisir des fruits et des légumes correctement. Allez-y vous-même. Mettez ainsi dans l’embarras votre fille aînée qui comptait utiliser cette pseudo-obligation pour acheter des cigarettes après deux jours de sevrage (ce qui ajoute à l’ambiance générale !).

Déjeunez rapidement et sans enthousiasme. Evitez surtout d’échanger quelques mots agréables.

Décidez-vous enfin à une petite activité touristique d’après-midi. Perdez-vous un peu en cours de route. Même madame GPS fait tout pour pourrir l’ambiance. Arrivés à la billeterie d’un château à visiter, décrétez que la culture devrait être gratuite pour tous et que vous n’allez pas payer pour cela. Mais que ceux qui veulent y aller peuvent y aller.

Si vous faites partie de ceux qui veulent y aller, dites-le mais sacrifiez-vous, ça fait partie du scenario, sinon vous ne pourrez pas râler.

Revenus au village plus bas, qui se visite gratuit lui, faites une légère remarque désagréable pour que le mari parte du côté opposé. Suivez-le après quelques instants, dépassez-le et ne vous arrêtez pas quand il vous demande ce qui ne va pas.  Le plaisir ne serait plus le même. Avancez d’un bon pas, puis errez un peu.  Au bout d’un moment, optez pour un retour vers la voiture si vous constatez que personne ne vous a suivie.

Retrouvez vos enfants à un carrefour qui ont maintenant perdu leur père. Continuez ce jeu de l’oie jusqu’au retour à la case départ. 

Inversez les rôles. Prenez la chambre et le lit en ôtage et un bon bouquin. Il prendra la télé et la zappette. Laissez les enfants préparer le dîner. Passez à table. Mangez sans appétit. Ne vous laissez pas attendrir par les enfants médiateurs, casques bleus exemplaires. Quittez la table et retirez-vous dans vos boudoirs respectifs. 

Si vous êtes décidée à mettre un terme à ce jeu-là, prenez la porte et tentez de trouver le chemin de la plage. Il y a gros à parier qu’après dix minutes, il prendra la voiture et vous cherchera …. sur le chemin de la plage. Il est trop tard pour le coucher du soleil mais le ciel est encore légèrement rose. Le sable est froid sous les pieds. Le vent est tombé. Dans ses bras, il fait bon.

 

 

 

 

 

Faits d'eau

• La mer à St Jean de Luz en passant 

• La mer à Biarritz en passant et en s'arrêtant émerveillés

  
  

• L’Atlantique à Lisbonne, un océan dont on ne se lassera pas pendant trois semaines

    

• Une inondation au deuxième matin, au rez-de-chaussée de la petite maison que l’on a louée. Le voisin a fait fonctionné son arrosage automatique toute la nuit, en arrosant mécaniquement la fenêtre de notre chambre toutes les 30 secondes.Paf paf paf sur la vitre. J’ai dormi la tête en sandwich entre deux oreillers pour essayer de ne pas entendre. Toute la nuit, la terre de leur miniscule jardin a absorbé l’eau. Toute la nuit, l’eau s’est infiltrée dans les murs de la pièce de vie de la maison en contrebas. Toute la nuit, le mur a rejeté cette eau excédentaire. Au matin, nous sommes descendus pour trouver une pièce inondée, trois tapis trempés; et courageusement, on s’est mis à éponger, un vrai plaisir de vacances.

Les passagers du Barcelone-Lisbonne

Nous sommes arrivés à quatre à Lisbonne le samedi et Anaïs devait nous rejoindre le dimanche. Elle quittait ses amis à Barcelone et prenait un vol Barcelone-Lisbonne le soir. Nous sommes allés tous les deux l’attendre à l’aéroport. Le panneau d’affichage des arrivées affichait les heures des vols prévus, atterris, arrivés, retardés voire annulés. Le vol en provenance de Barcelone était affiché mais sans rien d’annoncé dans la colonne de droite. Ni prévu (ah bon ?), ni atterri ni arrivé (normal), ni retardé, ni annulé (c’est déjà ça) Un quart d’heure passe, deux quarts d’heure passent. Toujours rien. Je suppose que nous y avons pensé tous les deux mais nous n’avons rien dit. Quelque part, dans un entrefilet de journal, nous avions lu que pour ceux qui attendaient le vol  Paris-Rio, c’était pareil, rien d’affiché. Puis, je l’ai dit en plaisantant, un peu pour conjurer le sort. Et j’ai vu que l’Homme n’avait rien dit jusque là mais y pensait aussi. Mais lui ne plaisante pas avec ces choses-là, même pour conjurer le sort.

On a encore attendu. Un troisième quart d’heure en silence. Puis on s’est décidé à partir à la recherche d’un bureau de la compagnie Vueling dans le hall des départs. Pas de bureau. Mais malencontreusement, mon regard est tombé sur le tableau des affichages des départs. Et le vol Vueling Lisbonne-Barcelone (celui que fait l’avion que nous attendons après une brève mise en ordre) est annoncé mais sans la moindre indication de l’heure, rien). Et là, tout d’un coup, l’adrénaline est montée. Je me suis mise au diapason de l’Homme.

Pas longtemps. Comme s’il sentait ma panique monter, le tableau d’afffichage a enfin annoncé une heure prévue.  Le temps de redescendre pour voir que notre fille arrivait bientôt, avec du retard, mais elle arrivait…..

Ne rien savoir est vraiment la pire des angoisses. Et j’ai eu une pensée pour tous ces gens qui ont attendu des heures durant puis des jours durant sans savoir….

 

 

 

Blog en pause

Pour quelques semaines. A moins de wifi inattendu, ce blog va se reposer et se taire un peu. Jour J - 4. Demain les valises, jeudi premiers tours de roues, vendredi et samedi repos à quelques kilomètres de la frontière espagnole. Samedi arrivée à Lisbonne. Dimanche, Anaïs, qui a pris un peu d'avance, nous rejoint.

Et puis 3 semaines de farniente, fa dodo, bacalhau, pasteis de nata, et autre vinho verde. Até logo !

Je grandis puisque je parviens à fermer la porte

Depuis toujours je souffre du syndrome de la porte fermée. Au propre, certainement; au figuré, surtout. Je ne supporte pas de fermer la porte, de tourner la page. 

Quitter les lieux représente pour moi une souffrance exagérée, un deuil de ce qui ne sera plus jamais. 

J'ai eu la chance de faire toute ma scolarité au même endroit. Je n'ai connu le désarroi des premiers adieux qu'à 18 ans où j'ai pleuré à chaudes larmes l'adieu à l'école. Plus encore peut-être que les étudiantes, les professeurs ou les religieuses qui m'avaient accompagnée pendant douze ans, j'ai pleuré les murs de MON école. 

Par chance aussi, mes parents n'ont déménagé que deux fois, me laissant peu de cicatrices à 5 et 10 ans. Quand je me suis mariée (parce que je n'ai quitté le nid qu'à ce moment-là), c'est surtout le nid familial que j'ai eu le regret de quitter mais j'allais vers un avenir qui me semblait bien rose pour être vraiment triste.

Par contre, quitter les lieux de vacances m'a toujours été pénible. Surtout ceux où je sais que je ne reviendrai pas, même si on se rassure toujours en partant en promettant de revenir l'année prochaine. Je fais toujours un dernier tour, seule, de toutes ces pièces que nous avons investi pendant 2 ou 3 semaines et qui sont, au moment du départ, vides de nous. J'ai toujours ces grosses boules de nostalgie dans la gorge, de laisser ces petits bouts de nous, de moi, là.

Quand nous avons quitté Bruxelles pour Turin, j'ai voulu continuer à payer le loyer de l'appartement pendant deux ou trois ans pour être sûre de pouvoir y revenir. 

Quand nous avons quitté Turin, j'ai sangloté des heures durant, et cela reste sans doute le plus gros chagrin de ma vie à ce jour. Je ne sais pas vivre les séparations, je ne sais pas fermer les portes.

J'ai vécu les mêmes déchirements presqu'à chaque fois que j'ai quitté un bureau.

Dans une moindre mesure, j'ai toujours un pincement au coeur, chaque fois que je me défais d'un objet, un vêtement qui ne me va plus, qui ne nous convient plus. Ils représentent une partie de moi dont je me sépare. Ne parlons pas des voitures qui sont des extensions de la maison souvent.

Et puis soudain, le week-end dernier, j'ai laissé partir un divan-lit qui nous accompagne depuis Turin, qui avait migré chez les filles et qui avait clairement trop vécu. Je l'ai laissé s'en aller sans un regard, sans lui dire au revoir.

Je grandis, je vous dis.