La couleur des tourterelles
La couleur des souris
La couleur de l'acier
La couleur de l'anthracite
La couleur de la flanelle
La couleur des mines peu accueillantes
La couleur de l'ivresse
La couleur de la matière qui carbure
La couleur de la carte d'immatriculation
La couleur des meilleures crevettes qui soient
La couleur de certains vins
La couleur de tous les chats la nuit
La couleur des éminences qui conseillent en secret
Malgré les dernières semaines un peu pénibles, je le reconnais, ce fut une belle année.
On a fait un voyage absolument magnifique et je garde à l'esprit un kaleidoscope d'images hautes en couleurs de ces trois semaines intenses au Pérou.
J'ai revu Amsterdam avec mes sorcières bien-aimées.
J'ai découvert un coin de la Normandie que je ne connaissais pas.
J'ai vu l'île de Murano sous un jour complètement différent, j'ai découvert Udine et Trieste, une autre Italie.
Je suis retournée dans mes chères montagnes valaisanes.
Cela fait un an que Maïté est partie et on a trouvé un nouveau rythme. Bien qu'encore aux études, elle prend son envol artistique à tout petits coups d'aile, d'une foire d'art à une autre. Et pour vivre, elle vend toujours des glaces et des chocolats.
Anaïs a terminé ses études de gestion hôtelière et entame des études en sciences du travail. Elle aussi a pris son envol professionnel et a passé trois mois de rêve en stage chez Véro où elle s'est éclatée. Simon l'a rejointe et ils vivent tous les deux au cinquième étage mais elle aussi sera bientôt partie. D'ici quelques mois, ils auront trouvé un appartement loin de ce centre-ville que Simon abhorre.
Quentin, lui, ne s'envole pas du tout. Non seulement, il fait plutôt du sur-place au niveau études mais il est aussi rentré au bercail. Je ne vais pas me plaindre de cette bonne humeur doublée de bon humour permanent à la maison mais mon bonheur serait à son comble s'il donnait quelques signes de progression.
J'ai poursuivi les cours de portugais mais sans Anaïs, qui a préféré recommencer sa première année avec Simon.
Pour le reste, j'entends bien et je vois bien, quoi qu'on en dise, je ne suis pas en trop mauvaise forme si ce n'est une tension trop élevée. Je ferais mieux de faire comme certains: lâcher la pression et hurler un bon coup au lieu d'accumuler toutes ces tensions à l'intérieur. C'est malin.
Mais dans l'ensemble, 2013, ce fut encore et toujours l'amour, l'amitié, à donner, à recevoir, la famille, les amis. Beaucoup de tendresse et de sérénité.
Et je pense que 2014 s'annonce fantastique !
Lettre à une rosse de Noël
Je sais que tu ne lis pas ce blog et j'hésite encore à t'envoyer cette lettre par la voie normale. Voilà 30 ans que je t'invite à passer Noël chez moi parce que j'aime ça, les Noël en famille. Et tu fais partie de ma famille. Ces trente dernières années, tu n'es pas la seule à avoir plombé l'ambiance - c'est normal, les plombages d'ambiance font partie inhérentes des réunions de famille, et plus on est de fous, plus on prend le risque de disjoncter - mais toi, tu as la palme d'or. Au point qu'avant Noël, on s'inquiète tous quelques semaines à l'avance, de la météo de tes humeurs pour le soir de Noël. Celui ou celle que le sort désigne pour t'offrir un cadeau demande à remettre le petit nom dans le chapeau et les courageux qui osent se jeter à l'eau tergiversent mille fois avant de se décider et une fois le cadeau acheté, se torturent à l'idée d'avoir mal choisi.
Cette année, c'était moi et j'étais sûre d'avoir choisi un collier et un foulard que tu aimerais. Je suis allée dans ton magasin préféré, j'ai choisi les deux pièces dans les couleurs que tu adores. Je n'étais pas à côté de toi quand tu as ouvert le paquet mais j'ai vu, catastrophée, que tu tournais et retournais dans tes mains le foulard et le collier avec une moue dépitée; j'ai compris tout de suite que j'avais fait fausse route. Tu as murmuré quelques mots à ta voisine qui disaient "Mais ce n'est pas possible, ils me détestent, ils me détestent....". Je sais que tu ne le penses pas, mais tu l'as dit. Tu es venue vers moi et tu m'as rendu le collier en disant: "Je suis désolée mais ce n'est pas possible, vraiment, je n'aime pas du tout. Désolée." J'ai bredouillé: "Mais ce sont tes couleurs..." et tu as montré les perles blanches entre les perles de tes couleurs avec une moue dégoûtée et pour mettre fin rapidement à cette torture, j'ai promis d'aller l'échanger.
L'année dernière aussi, tu as fustigé mon fils parce que tu t'es vite rendu compte en ouvrant son cadeau que ce n'était pas lui qui s'était déplacé et qu'il avait délégué l'achat à quelqu'un d'autre.
De temps en temps, on fait mouche mais si souvent on se trompe. Toi-même si souvent....
Et c'est le grand débat entre toi et moi, choisir entre l'hypocrisie du "merci, c'est trop gentil" alors que non vraiment sans façon et la franchise assassine du "il faut me détester pour m'offrir ça", il y a certainement un juste milieu que nous pourrions trouver. Tout le monde peut se tromper et les commerçants intelligents le savent d'ailleurs très bien et vous proposent spontanément le carton d'échange. Mais il y a la manière.....
Et si Noël est une fête de famille, c'est aussi une fête de paix et de (ré)conciliation. Et c'est pour cela, plus que tout autre chose, que je t'en veux, tu m'empêches de vivre cette journée en paix et en douceur.
Heureusement, il y l'avant et l'après. L'avant avec Swiss'Sis, Anaïs et l'homme pour préparer Noël et l'après avec Sis'Cile, les parents et mes enfants.
Sans eux, je passerais Noël aux Caraïbes, sans dinde, sans sapin et surtout.... sans cadeaux !
Peste et choléra - Patrick Deville
Au fond du vieux cerveau résonne la phrase de Pasteur comme une injonction : « Il me semblerait que je commet un vol si je passais une journée sans travailler. »
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Il apprend cette habitude des Anglais de construire des adjectifs avec des initiales, des acronymes. On invente cette année-là, sur les lignes maritimes, le mot "posh", qui signifie plus ou moins dandy ou très à la mode, à partir de "port out, starboard home", "bâbord aller, tribord retour", parce qu"il est très chic de modifier le bord de sa réservation en fonction de la direction du navire, afin de toujours jouir par son hublot à l'aller comme au retour, du paysage changeant des côtes, quand les autres, ceux qui ne sont pas posh, et n'ont pas prévu le coup, ne voit que de l'eau.
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C'est la vie qui veut vivre, abandonner au plus vite ce corps qui vieillit pour bondir dans un corps nouveau, et, ces corps, la vie au passage les rétribue de leur involontaire contribution à sa perpétuation par la menue de l'orgasme. Rien ne naît de rien. Tout ce qui naît doit mourir. Entre les deux, libre à chacun de mener la vie calme et droite d'un cavalier en selle. Ce vieux stoïcisme que retrouve Spinoza et la force immanente de lavie qui seule demeure. Ce pur principe, cette nature naturante à quoi tout retourne. La vie est la farce à mener par tous.
Les deux messieurs de Bruxelles - Eric-Emmanuel Schmidt
Quand un homme et une femme s'unissent, ils subissent une intense pression extérieure : leur vie commune est à la fois encouragée et imposée, des modèles règnent, une philosophie commande. En revanche, quand deux hommes se mettent en ménage, ils s'aventurent sur un terrain peu balisé, d'autant que la société refuse souvent leur union, ou, lorsqu'elle la tolère, n'en attend rien. Il y a une paradoxale liberté à vivre ce qui est interdit ou méprisé.
Loin des mosquées - Armel Job
Les mariages sont censés se passer au soleil, comme les enterrements sous la pluie ou dans la grisaille. Quand ce n'est pas le cas - c'est-à-dire très souvent -, on a l'impression que quelque chose cloche. Comme une erreur de mise en scène. Les gens endeuillés se reprochent d'avoir laissé leur chagrin s'évader à la première éclaircie venue. La noce est contrariée par la pluie. Tout devrait être parfait, ce jour-là. Pour paraître content tout de même, il faut prendre sur soi. Et l'on s'en tire avec un faux proverbe du style : "Mariage pluvieux, mariage heureux".
La vraie couleur de la vanille - Sophie Chérer
De l'autre côté, loin là-bas vers le nord, c'est l'Europe, Edmond, c'est la France. Je t'y emmènerai un jour. Un botaniste doit connaître le printemps en Europe. C'est la plus belle saison du monde pour nous. Imagine. Tu vois ces forêts qui nous entourent ? De toute part, les coteaux ruisselaient d'otangers, de manguiers, de goyaviers, de frangipaniers, de palmistes, de tamarins, d'arbustes toujours verts, et jaunes, roses et violets, multicolores. Plus loin, sur les hauteurs, les vacoas, les filoas et les fanjans s'ébrouaient dans la brise.
- Imagine-les sans rien ! Plus une seule feuille aux branches, pas une fleur, pas un fruit, plus un seul chant d'oiseau. Du silence. Une couleur uniforme, partout. Un gris marron couleur de boue. Des troncs et des branches rabougris. Du bois nu, du bois noir, du bois comme mort. Il fait froid. C'est-à-dire que.... l'air.... l'air devient comme l'eau des cascades d'ici, quand tu te baignes dedans. Comme quand tu appuies ton visage contre une fenêtre, tôt le matin. Ta peau frissonne, picote. Le ciel est bouché. Certains jours il en tombe comme des fleurs minuscules, transparentes, glacées, qui disparaissent quand on essaie de les attraper mais s'accumulent et deviennent blanches quand elles touchent le sol. Alors elles ressemblent à une croûte de sucre, et crissent et craquent quand on marche dessus. C'est la neige.
- La neige, répéta Edmond, qui trouvait que ce mot était comme une fleur.
- Mais ça, ce n'est pas le printemps. C'est ce qui vient avant et qui n'existe pas ici. L'hiver. Oui, le printemps commence toujours par l'hiver, par le manque, par l'attente, le désir du printemps. D'abord on ne voit rien. On ne note aucun changement. Le premier signe, c'est l'odeur. Comme quand une femme s'apprête à entrer dans la pièce et que les mouvements de ses jupes envoient des bouffées de son parfum au-devant d'elle. Ca sent la vie. Ensuite, on aperçoit, au ras du sol, et puis à hauteur d'yeux, au bout des rameaux, des pousses fraîches, des bourgeons. Les Grecs appelaient ce mois, le huitième mois de leur année, le mois d'Anthestérion, ce qui veut dire la fabrique des fleurs. Tout devient peu à peu vert tendre et orangé, couleur de miel, et rose, et blanc. Les jours rallongent, le soleil se lève de plus en plus tôt, se couche de plus en plus tard. Un matin, avant l'aube, c'est une fanfare. Une explosion. Un concert de milliers d'oiseaux. Ils sont revenus. Les plantes elles-mêmes deviennent animales. Les fleurs des noisetiers s'appellent des chatons, d'ailleurs. Les peupliers se mettent à moussser, comme des toisons d'agneaux nouveau-nés. On a envie de les flatter. Les fleurs surgissent comme des cadeaux. Celle des iris ! l'ai d'être emballées dans du papier de soie. Celle des coquelicots ! pliées comme des gants de peau souple dans des coquilles de noix. On a envie de les garder. Mais le printemps ne peut pas s'enfermer. Il passe....
Winter Blues - Erin Siegel
C'est une semaine de claques qui vient de s'écouler et je suis épuisée. Oh, rien de grave, mais juste une série de vexations juste suffisantes pour vous couper les ailes et grignoter sournoisement toute votre énergie.
Lundi: J'ai à peine mis les pieds au bureau, je n'ai même pas encore enlevé mon manteau - mais déjà allumé mon ordinateur - que le téléphone sonne. Le cadran lumineux n'affiche aucun nom et je décroche sans savoir qui m'appelle. C'est une collègue en difficulté qui ne veut plus travailler dans l'unité où elle travaille, et je croyais avoir tout arrangé en moins d'une semaine. Je lui ai trouvé une autre unité où atterrir, elle était ravie et du jour au lendemain, elle change d'avis. Et elle m'agresse verbalement au téléphone, elle ne veut pas aller là où je lui ai trouvé un point de chute contrairement à son enthousiasme de la semaine dernière, elle s'énerve, elle prétend avoir bien le droit de choisir où elle veut aller. Je suis pressée, j'ai une réunion dans 10 minutes, et elle n'écoute rien de ce que je lui dit, elle continue de revendiquer. Je finis par réussir à la quitter et je m'effondre. Je n'ai pas encore enlevé mon manteau, je suis en larmes et j'ai donné un violent coup de pied à mon armoire. La semaine commence bien.
Mardi: Il rentre dans mon bureau sans crier gare, ferme la porte, me pose une question anodine puis, sans prévenir, me lâche une bordée d'insultes, non pas à moi personnellement mais à "vous, les ressources humaines". Bien sûr, "vous, les ressources humaines", je le prends personnellement. Si on attaque mon équipe, leur travail, c'est à moi que ça s'adresse. Et dans le cas présent, ce n'était même pas ça, c'était plutôt les décisions de la direction qui étaient invectivées mais par le biais de leur messager. Il avait à peine repassé le seuil de mon bureau que, me revoilà en larmes. Deux jours de suite, ça fait beaucoup. Fatigue, fatigue, quand tu nous tiens.
Mercredi: Rencontre avec une formatrice venue présenter une activité de team building à organiser avec mon équipe. Je ne me suis pas méfiée. En deux coups de cuiller à pot, elle a mis le doigt sur mes deux principales lacunes: mon côté maternel et mon incapacité à dire non. Ce qui freine l'autonomie de mon équipe et me met dans une situation de sollicitation permanente à laquelle tout le monde s'étonne - moi y compris - de me voir résister aussi bien. Jusqu'à ce que....
Jeudi: Théâtre pour se changer les idées. Le titre de la pièce est déjà inquiétant: "Shut your mouth !". La pièce nous a démoli le moral. Une accumulation trépidante de répliques « horribles », décalquées de l’intimité de plusieurs couples de notre bourgeoisie moderne. C’est ici et maintenant, chez des gens qu’on croit reconnaître, en situation paroxystique parfaitement imaginable. Un homme et une femme qui s’engueulent, se déchirent, s’envoient des horreurs à la figure : qui n’a pas été le témoin involontaire de ces scènes de ménage dont tout le voisinage peut profiter grâce à une fenêtre ouverte, un jardin mitoyen ou des murs mal insonorisés. On est souvent pétrifié par la violence des dialogues, la charge de la frustration, de la rancœur, de la douleur, de la solitude.
Vendredi: Présentation au personnel des résultats de l'enquête de satisfaction du personnel. La plupart des indicateurs étant en baisse, l'exercice s'annonçait plutôt difficile. Et vu ma fatigue et mon découragement, chaque remarque un peu plus acerbe du personnel m'a découragée encore plus et je n'avais plus qu'une envie: m'enfuir et changer de boulot.
Samedi: J'avais besoin de dormir, dormir, dormir. Mon fils avait envie de sortir, sortir, sortir. A quatre heures du matin, je me suis réveillée pour l'attendre et je ne me suis plus rendormie... Mon énergie est au plus bas. Et pourtant, j'avance toujours un pied devant l'autre. Le soir, cousin, cousine et amis passent à l'improviste et nous finissons la journée au marché de Noël et autour d'un spaghetti improvisé à la maison. Qui parlait d'aller dormir tôt ?
Dimanche: La semaine se termine pourtant en beauté. St Nicolas a décidé de continuer ses tournées dans nos cheminées malgré l'âge indécent de nos enfants. Les valeurs ajoutées ont été considérées comme membres à part entière de ce moment hautement familial et la découverte des cadeaux en pyjama a été remplacée par un brunch digne de Eurodisney. Pour la troisième année consécutive, le grand Saint a aussi gâté les parents et ce moment de douceur et de tendresse m'a donné l'énergie nécessaire à repartir pour une nouvelle semaine de boulot.Je croise les doigts pour qu'elle soit moins "claquante".
Je les ai tous aimés. En tout cas, ceux de mon enfance:
Martine à la ferme: j'adorais les poules, les petits lapins, la vie à la ferme avec la poupée Cacao.
Martine en voyage: J'aimais cette idée de fugue avec Cacao, j'étais tout aussi ennuyée qu'elle lorsqu'elle s'était assise sur un banc fraîchement peint en vert, aussi désespérée qu'elle lorsque la nuit tombe et que le dernier train est parti...., et je bénissais le lapin qui les aide à rentrer.
Martine au cirque: j'adorais son déguisement de prestidigitatrice, la manière dont elle roulait à vélo avec Patapouf en poirier sur son guidon, son numéro de dompteuse de fauves, j'aurais voulu être à sa place, même en vendeuse de bonbons à l'entracte, j'aimais jusqu''à son petit lapin qui baille au petit matin quand elle se réveillait de ce rêve magnifique.
Martine à l'école: j'adorais sa conversation avec les moineaux, jusqu'à la couleur vermeille des cerises, les parties de cache-cache sur le chemin de retour...
Martine fait du théâtre: je rêvais de son grenier où s'empilaient dans un magnifique coffre des déguisements tout aussi beaux les uns que les autres, j'adorais la manière dont elle organisait un rideau de fortune et comment tous ensemble ils revisitaient la Belle au Bois Dormant.
Martine à la maison: mon préféré, bien que ce soit le plus ancré dans la séparation des rôles homme-femme. Mais j'aimais jusqu'au mousseux de la brosse à faire la vaisselle. J'adorais la salle de jeu qui me faisait rêver et j'aurais tant voulu être capable de faire des profiteroles comme elle.
Martine en bateau: le plus glamour, j'adorais sa position alanguie dans une chaise longue sur le pont supérieur, la visite de la salle des machines, les jeux de ballons dans la piscine du paquebot, les bêtises de Patapouf et l'orage qui m'effrayait. Je trouvais Miss Daisy terriblement sexy et je trouvais leur arrivée à New York de la plus grande classe.
Martine en avion: le plus classe, première s'entend, où on ne mangeait pas dans une barquette une bouillie infâme sur-réchauffée et insipide et où les hôtesses, plus jolies les unes que les autres venaient vous raconter des histoires pour faire passer le temps de vol.
J'ai adoré Martine et sa vie de petite fille modèle, heureuse, naïve et super-active. Il doit m'en être resté quelque chose.....
La femme d'Arlequin de Jean-Claude Sismeiro
Je ne vais pas vous parler de la trilogie sulfureuse qui a beaucoup fait parler d'elle cet été.
Non, le gris est ma couleur. Du moins aux dires de l'homme que j'aime. Lui qui est noir et blanc, noir ou blanc mais jamais gris. Ce Pierrot se trompe. Je suis Arlequine, de toutes les couleurs. Mais pour lui c'est pareil, ce n'est pas acceptable.
Il fait partie de ceux qui ne peuvent pas exprimer leur désaccord avec l'une ou l'autre opinion exprimée sans attaquer. Moi non, j'aurais plutôt tendance à me replier dans le silence et à ne pas communiquer mon point de vue. Pour ne pas déplaire ? Certainement un peu. Pour ne pas confronter l'autre ? Probablement aussi. Une sorte de courtoisie mal placée. Par manque d'arguments suffisants ? Oui, aussi, surtout. Souvent, je peste de ne pas avoir sous le coude un dossier bien ficelé, les réparties toutes prêtes, les éléments de réponse bien classés et structurés dans les tiroirs de mon cerveau. Enfin, parfois, souvent même, je renonce à débattre, à tenter de persuader des bas de plafond qui sont généralement tellement convaincus du bien-fondé de leurs assertions bien assenées.
Mais l'homme, non. Se taire serait cautionner les propos de l'autre. Sacrilège. Il en va de son honneur. Et j'admire sa ténacité quand il s'agit de défendre les valeurs particulières au respect d'autrui. Mais quand il s'en-va-t'en guerre pour défendre un point de vue tout aussi valable que celui de son interlocuteur - mais pas à ses yeux, bien entendu -, je ne le suis plus.
Dans les dîners, entre amis ou non, il peut devenir odieux. Jeter des éclairs de ses yeux furibonds, fulminer, tonner comme un orage. En général, il plombe assez rapidement l'atmosphère. Et je n'aime pas l'orage quand je ne suis pas chez moi.
Mais plus que la colère ressentie face à ces éclats, c'est ce qu'il pense de moi et de mes cinquante nuances de gris qui m'attriste le plus. Pour un homme couleur d'échiquier, la dame de son coeur se doit d'être noire ou blanche et quand ce fou monte dans les tours, elle se doit de ne pas mettre son roi en échec. Il trouverait même cela plutôt cavalier. Et moi, je ne peux pas vivre autrement qu'entre gris clair et gris foncé. Et pour lui, c'est un peu comme une trahison envers les valeurs auxquelles il croit et auxquelles il croit que je ne crois pas....
la couleur du marché sous le manteau
la couleur du drapeau des pirates
la couleur du deuil
la couleur des séries policières
la couleur de la ceinture du 1er dan
la couleur des pistes de ski pour les casse-cou
la couleur des idées qu'on broye en ruminant
la couleur de l'humour macabre
la couleur du mouton mal vu
la couleur du regard qui tue
la couleur du travail non déclaré
la couleur du chat qui porte malheur
la couleur du diamant du Périgord
la couleur d'une mariée de Truffaut
la couleur de l'or pétrôlier
la couleur des chaussettes d'Eddy Mitchell
la couleur de la petite robe classe
la couleur du beurre qu colore l'oeil
la couleur du cadre des cavaliers de Saumur
la couleur de la boîte qui sait tout dans l'avion
la couleur de la gueule des mineurs
la couleur des marées dévastatrices
la couleur des messes ensorcelées
la couleur de Soulages