Myo Sottises

J'ai glissé Chef !

 

Adieu Chef !

Kill bile !

 

Cette semaine tant appréhendée est enfin passée.

Mercredi: Une des filles opérées - rien de grave mais anesthésie générale quand même -. Le soir même, elle nous appelle alors qu'on se gare devant l'hôpital: "Alors c'est quand que vous venez me chercher ?". Il n'était même pas prévu qu'elle sorte le jour même mais bon puisqu'elle récupère aussi vite, le médecin est d'accord. Ca me donne un peu du coeur au ventre pour vendredi.

Jeudi: Quentin passe en deuxième mais il n'aura pas réussi à se débarrasser de ses maths. C'est ce qu'on appelle en Belgique une réussite article 79 càd une réussite partielle. Il peut donc passer en deuxième mais ses résultats de deuxième ne seront délibérés si et seulement si il réussit ces satanées maths ! En clair, une sérieuse épée de Damoclès au-dessus de sa tête. Parce que s'il rate, il n'aura pas perdu 2 ans mais 3. Il y a des stratégies à mettre en place !

Vendredi: Bon, allez, on y va. Je suis prévue à 13 heures mais je dois me présenter à 9 heures déjà. Un deux petits X*anax pour la route et à 10 heures on m'embarque déjà. J'ai encore le temps de voir l'anesthésiste et le médecin et puis plus rien. Ils ont travaillé comme des chefs, je n'ai rien senti, je me suis réveillée comme dans mon lit, pas malade, rien.  Sauf que je me suis rendormie aussi sec. J'ai fait plusieurs sommes de plomb entrecoupés de semi-conversations un peu décousues avec mon infirmière personnelle près de moi pendant toute l'après-midi, ma petite maman qui reprend du service et qui fait ça à merveille. Je n'aurais voulu personne d'autre, elle est parfaite. 

Samedi: Le médecin est passé très tôt, m'a délivré un permis de tout manger et de sortie. En prime, un certificat d'absence maladie pour une semaine. L'homme est venu me chercher très vite. J'ai tout de même passé la journée au lit, encore à moitié assommée.

Dimanche: Un peu présomptueuse, j'ai commencé à ranger la cave. Au bout d'une heure, j'ai repris le chemin qui mène sous la couette. Point trop n'en faut.

Lundi, c'est le chat qu'on a emmené chez le vétérinaire, il s'arrache les poils par touffes et se mord à sang. Verdict: il est anxieux ce matou. C'est la faute de l'Homme qui lui mène une vie d'enfer ! Nous voilà réduits à acheter des anxiolytiques pour chat. Encore heureux qu'on ne nous demande pas d'aller chez le psy-chat-re avec lui !

Ouf, elle est passée cette semaine de ouf ! A partir de maintenant, plus la peine de se faire de bile, je ne sais plus où la stocker.

 

Rentrée solaire mais solitaire

Il fait splendide pour cette rentrée scolaire, le soleil brille, la lumière est magnifique, la température douce. 

Et pourtant le coeur n'y est pas. Bien sûr, la semaine qui s'annonce n'est pas de type "long fleuve tranquille". Je n'ai pas envie de me faire opérer, on le sait déjà mais plus la date approche plus j'angoisse. A tort, je sais mais ça ne se raisonne pas vraiment ces sentiments-là. Bien sûr, on attend les résultats de Quentin, et on est dans le scenario "ça passe ou ça casse", donc la pression est lourde. Bien sûr, bien sûr...

Mais à l'inquiétude passagère s'est substituée la nostalgie. Voir Clara rentrer à la grande école m'a ramenée une quinzaine d'années en arrière et le bourdon m'a tournée bruyamment autour.

Où sont passées ces belles années où j'étais la maman d'un lapin, d'un castor et d'un écureuil selon l'âge et la classe où j'allais les conduire le matin ? Où donc s'est enfui le temps des "dix-heures", ces collations qu'on achetait avec tendresse pour glisser chaque soir dans le cartable pour le lendemain ? Où sont les petites mains nichées dans la grande main ? Fini les achats groupés de crayons, gommes, cahiers, tubes de colle. Fini les étiquettes au nom de chaque enfant à coller sur tout et n'importe quoi. Fini les battues à travers toute l'école pour retrouver un sac de gym, une veste, des moufles, un bonnet. Fini les fêtes d'école désorganisées mais bon enfant. 

Ce temps est révolu. Mieux encore, le moment est bientôt venu de quitter carrément le nid. Je n'en reviens pas que le temps se soit envolé si vite. 

Y'a t-il un pilote en salle d'op' ?

Aujourd'hui, examens pré-opératoires et rencontre avec l'anesthésiste. Il est en retard, arrive juste assez essoufflé pour qu'on lui pardonne, sourit juste assez pour qu'on le trouve sympathique et remercie d'avoir accepté le changement de rendez-vous de dernière minute, juste assez pour qu'on le trouve élégant.

En plus, je le trouve pas mal du tout. Ma soeur me traite de midinette. Mais quoi, tant qu'à s'endormir, autant que ce soit sur une belle image.

Il pose toutes les questions d'usage, maladies, antécédents, médicaments, allergies, anomalies, lunettes, lentilles, fausses dents, tabac, alcool, "habitudes toxiques" (joliment dit, hein ?). Rien de tout ça. Juste des angoisses par rapport à la perte de contrôle. "C'est sûr, tout le monde a peur". Non docteur, moi, j'angoisse. Je menace de prendre la poudre d'escampette dès qu'on m'installe sur la table d'opération. Il note sur la fiche destinée aux infirmières qui me prendront en charge à mon arrivée: 1/2 Xanax. 

Il me rassure en disant: "C'est comme si vous preniez l'avion. Quand vous montez dans l'avion, vous perdez le contrôle. Vous vous en remettez au pilote. C'est lui qui a le contrôle, il suffit de vous laisser conduire. En salle d'op', c'est moi le pilote." D'accord, j'essaierai d'y penser. Bienvenue à bord. 

Mais docteur, je rigole pas, hein, j'ai vraiment des angoisses. Il biffe 1/2 Xanax et remplace par 1 Xanax entier. Bon, j'aurais peut-être rien dû dire, pour le coup, je vais vraiment dormir et ne pas le voir du tout. 

Le soir, comme je suis curieuse, j'ai été vérifier sur Face de bouc qu'il avait vraiment tout le sérieux d'un bon pilote, pas trop low cost. 

Il aurait dû me dire qu'il était plutôt voile et qu'il avait fait une course de voiliers avec un de nos amis de longue date. Moi qui ne sais pas nager, cela m'aurait encore plus rassurée.

 

Bi, micro, mono, tan et maintenant face

Inventé en 1946, cinq jours après une explosion nucléaire sur l'atoll de Bikini, le deux-pièces a pris le nom de cette révolution an-atomique. 

Pourtant il lui a fallu longtemps avant que ce petit bout de tissu - qui coûte la peau des fesses au centimètre carré - ne soit adopté. Le choc culturel était trop important et il fut interdit sur les plages de France, d'Italie et de Belgique. En Espagne, le maire de Benidorm, l'Eglise (!) et Franco se mirent d'accord sur l'impact que ce trois fois rien pourrait avoir sur le tourisme et l'utilisation du bikini devint populaire sur toutes les plages d'Espagne. 

Et puis Dieu créa la femme en vichy et BB relance le bibikini. Dalida reprend le "Itsy bitsy petit bikini". Ursula la première Mrs 007, immortalise le bikini blanc mouillé. 

Puis la France enlève le haut et il ne reste plus que le monokini. On s'en lassera.

Le Brésil s'occupe du bas qui se réduit à peau de ficelle. Et vive le string !

Après toutes les fantaisies ont été permises: le trikini qui relie le haut et le bas par une chaîne ou des anneaux, très moyennement élégant; le tankini, très sportif, une bonne culotte en-dessous et une brassière au-dessus; le skirtkini avec la mini petite jupette; le microkini qui ne couvre presque plus rien et le seekini - circulez, y'a tout à voir -pour les naturistes qui ne s'assument pas tout à fait.

Et puis aujourd'hui, tadam ! voici le ... faceskini. Pour celles qui, comme les Chinoises, ne jurent que par la peau diaphane, une espèce de bonnet de bain super extensible pour se voiler la face. Moi, je préfère le parasol et le grand chapeau mais d'autres n'ont peur de rien. Ca vous tente ?

 

 

 

 

Il myo ritorno

Et me voilà de retour depuis 15 jours déjà. Un retour en douceur, sans travailler pendant une semaine encore, le temps de faire tourner les lessives (ah, le plaisir de ne rien repasser pendant 3 semaines !), de remplir le frigo, de ranger un peu la maison. 

On a passé le dernier weekend au vert, histoire de retrouver les parents et de se relaxer une dernière fois avant de reprendre le collier. La relaxation a malheureusement été largement entravée par une vilaine crise de cholécystite qui m'a laissée plutôt K.O.

La reprise du boulot s'est faite sans trop de heurts pour une fois, l'accueil plus sympa que d'habitude - on ne m'a pas saluée en disant : "Ne pars plus jamais si longtemps !". Reprise en douceur donc malgré les 400 mails en attente.

La moins bonne nouvelle après la visite de contrôle chez le médecin, c'est l'inéluctabilité de la soustraction de ces vilains calculs par une opération sous anesthésie générale. J'ai bien essayé d'y remédier autrement mais il devient de plus en plus évident que je ne pourrai m'y soustraire. Je vais donc passer sur le boulier billard début septembre. 

En attendant, je traque le gras pour éviter toute nouvelle crise. On a même fêté l'anniversaire de Mamy L. autour d'un plateau de fromages sans que j'y touche et sans que personne ne s'en rende compte. Un exploit ! A croire qu'ils ont pensé que je cachais mon reblochon sous la salade !

Pour terminer ces deux premières semaines d'août en beauté, un concert absolument magique, Leonard Cohen à Gand en plein air. Un moment de grâce. Trois heures et demie de concert à 77 balais, chapeau M. Cohen.

 

Les vacances vues par les enfants....

andalucia from kamiomi on Vimeo.

Tapez grenade....

 

 

Les vacances c'est aussi...

Les parties de mah-jong (avec ou sans caméléon)

 

La fascination des rapaces:

 

L'élégance des libellules: 

Le ballet des hirondelles:

Le plaisir de lire:

Les jeux d'eau:

Pomme d'amour

Ville aux multiples facettes, nous l'avons visitée en deux fois. Un dimanche, assoupie au soleil, où elle nous a dévoilé tous ses charmes. Un mercredi, beaucoup moins endormie et moins charmante.

Le dimanche matin, avant que les Grenadins ne sortent de l'église ou de leur lit, se faufiler à pas de loup dans les petites ruelles ensoleillées et ensommeillées, gagner la place Bib-Rambla et trouver encore une table de libre au Bib-Rambla Gran Café, déguster les meilleurs churros de Grenade, nos premiers churros à nous, à accompagner absolument d'un chocolat chaud épais comme de la crème. Mais très vite, la ville se réveille, les Grenadins s'installent pour leur brunch dominical, les touristes débarquent.

Le moment venu pour nous de commencer la visite de l'Albaicin, l'ancien quartier maure de la ville, qui a sauvegardé l'aspect de medina qu'il avait il y a plusieurs siècles. Nous nous sommes balladés au hasard de ses ruelles étroites, de ses culs-de-sac, au détour de ses petites places pavées, nous avons furtivement passé la tête pour admirer les patios fleuris de ses demeures anciennes. En quelque sorte, un petit Montmartre espagnol. Tout en haut, sur la place du Tertre plaza San Nicolas, la vue mythique et la plus photographiée au monde sur l'Alhambra, Grenade et la Sierra Nevada.

Finir la journée par LA glace des vacances, tellement à tomber que les deux représentants mâles sont retournés chez le glacier illico s'en remettre deux boules.

Le mercredi, changement d'ambiance. Visite programmée de l'Alhambra. Le nombre d'entrées vendues sur place est très limité et il est hautement recommandé de réserver par Internet. Par contre, la réservation n'est valable que pour une heure bien déterminée et il vaut mieux arriver à l'heure. Avant l'heure, c'est pas l'heure et après l'heure c'est plus l'heure. Du coup, l'affluence est grande et on se marche un peu sur les pieds. Bizarrement, il n'y a quasi personne sur aucune de nos photos mais là, je dois louer la patience incroyable de mon photographe attitré qui traque le moindre passage à vide entre deux groupes et leur guide ou entre deux familles à la queue leu leu. 

Etait-ce la foule qui m'oppresse, était-ce l'attente trop importante de merveilleux, ou peut-être l'agacement assez perceptible de l'Homme par rapport à l'organisation trop rigide à son goût, était-ce la chaleur, une fatigue plus marquée ? Toujours est-il que je n'ai pas été touchée par la grâce et la beauté de l'endroit comme je m'y attendais. Mais en visionnant les photos par la suite j'y ai vu beaucoup plus de charme et de merveilles que sur place. Pourtant Dieu sait si ce style me plait infiniment, ce raffinement extrême, la fragilité des matériaux comme le plâtre et le stuc, la calligraphie arabe omniprésente sur les murs, les bassins et les fontaines dans des jardins et sur des terrasses enchanteresses.

 

Et pour finir la journée à Grenade et l'avant-dernier jour des vacances en beauté, un petit coup de boules: trois boules cette fois - on ne reviendra pas de sitôt - plus deux puisque affinités pour qui vous savez.

Hemingway, Orson Welles et Ordonez

Excursion à l’intérieur des terres, deux heures de route dont une partie dans des lacets de montagne. On n’aime pas trop ça mais on s’accroche. On pense déboucher sur un petit village de montagne, blanc et sauvage, qui nous récompensera de ce trajet un peu nauséeux et à notre grand dépit, au détour d’un virage, une ville, une vraie ville tout ce qu’il y a de plus moderne nous saute au visage. Je sens les soupirs se gonfler dans l’habitacle. Heureusement, quelques kilomètrs plus loin, le vieux centre de la ville se fait pardonner ses abords trompeurs.

Un vieux pont enjambe à 100 mètres de hauteur une gorge impressionnante qui coupe la ville en deux. On frissonne à l’idée que durant la guerre civile, les opposants au régime de Franco étaient jetés vivants de haut de ce pont. C’est ce que raconte Hemingway dans son roman « Pour qui sonne le glas ». Ce cher Ernest qui adorait ce coin d’Espagne et plus encore ses arènes spectaculaires. C’est vrai qu’elles sont belles et comptent parmi les plus belles d’Espagne voire du monde. Le sable ocre se marie à merveille avec les barrières en bois et la pierre des tribunes. Elles font en tout cas partie des plus anciennes et des plus respectées. Orson Welles, adorateur des corridas, demanda à ce que ses cendres soient dispersées dans cette arène mais ce lui fut refusé et c’est finalement sur les terres d’Ordonez, torero adulé en Espagne qu’elles le furent. J’ai beau être totalement hermétique à l’art de la tauromachie, je n’ai pu m’empêcher d'être totalement impressionnée par la visite de ces lieux particuliers.