Myo Sottises

Les diables m'emportent

 

 

Les rouges en particulier.

Je n'y peux rien, c'est plus fort que moi. Tous les quatre ans à la même période, je m'entiche du ballon rond.

Pendant trois ans et onze mois, je suis totalement hors jeu, je n'en ai strictement rien à cirer du terrain rectangulaire, des cartes jaunes et rouges, des goals, des coups francs, des clubs et des arbitres.

Et puis tout d'un coup, des cornes me poussent sur la tête, le démon me possède et je me transforme en rouge diablesse. Entendons-nous, je refuse de me déguiser en drapeau belge en plumes, paréo de ville, chaussettes pour rétroviseur ou griffes colorées sur le visage.

Pendant un mois, je suis les matches avec un intérêt qui me sidère moi-même, je connais le CV de tous les joueurs, le classement de chaque groupe, les dates et heures des prochaines rencontres.

Mais quel est ce mystère qui fait de moi une envoûtée diabolique ? Je n'en suis pas encore au stade de collectionner les vignettes Panini, encore que, si on me le proposait à la caisse de mon supermarché, je serais probablement bien tentée.

Si la Belgique ne participe pas, je me choisis une autre équipe de coeur, voire même plusieurs quand entre l'une ou l'autre, mon coeur balance et je peux soutenir un jour l'Italie, le lendemain la France ou le Brésil et quelques jours plus tard le Cameroun ou le Portugal.

Mais quand les Diables sont qualifiés, le délire est à son comble et me voilà complètement ensorcelée.

J'ai beau me dire que pour beaucoup de Brésiliens, la coupe est pleine et que je devrais avoir honte de participer à cette liesse qui nie totalement les coulisses du Mundial, je ne résiste pas et je me laisse porter par cet enthousiasme national de quatre semaines.

 

 

Entre la poire et le fromage

 

Celle de la belle Hélène, toute drapée de chocolat

Celle qu'on coupe en deux pour faire un compromis

Celui dont on ne va pas en faire tout un plat

Celle de Williams, un peu bourrée

Celle qu'on se paye en se moquant

Celui qui nous fait sourire pour la photo en anglais

Celle, si bonne, dont on profite souvent

Celle qui mouche le nez des enfants

Celui que tenait en son bec un corbeau sur un arbre perché

Celle qu'on garde en réserve pour la soif

Celui que vaut bien cette leçon sans doute

Celle qu'on se prend en pleine figure

Celui de la vache hilare et coquette

Celles tapées du pays de Loire

 

 

La loco loca

 Ma soeur est une locomotive. C'est la petite blonde là, en haut à droite. Dans la famille de cinq, c'est la loco loca qui mène tout son monde à la baguette, parents y compris. Et c'est vrai depuis toujours. Toute petite, elle faisait déjà tourner tout le monde autour de son petit doigt. Par ses sourires, ses larmes attendrissantes, sa gentillesse naturelle et son sens inné du devoir.

C'est pourtant moi l'aînée, mais aussi loin que je remonte, elle a toujours assuré l'intendance, préparé le repas du soir pour toute la famille, donné un coup de main au repassage ou relevé ses manches pour nettoyer. Moi, j'avais plutôt le rôle de chorégraphe pour les spectacles de fêtes des mères, des pères et de fin d'année. J'avoue, ça me convient beaucoup mieux.

Ce long weekend de l'Ascension, elle était en Belgique depuis une semaine et quand nous sommes arrivées à LG, elle avait déjà organisé la trouée de deux arches dans la haie de sapin, tondu tous azimuts, blanco-tornadé le garage et bien d'autres choses dont je n'ai pas idée et qu'on ne m'a pas signalées. Le vendredi, profitant de notre présence, elle a organisé le transfert de quatre chargements vers la déchetterie - exit les vélos d'enfants à moitié démontés, les grillages inutiles, les pièces de bois pourries et les outils rouillés. Puis elle a décidé qu'on attaquerait le nettoyage de la réserve à mazout. Gloups ! Personne n'a jamais nettoyé cette pièce depuis plus de 40 ans. A nous les sacs de 50 kg de sable et de ciment que les souris ont colonisés et grignotés par le fond pour que tout le contenu des sacs s'écoule quand on les soulève, à nous les briques entassées à sortir de là, la vieille brouette en bois, la balance antique et la machine à laver à l'ancienne. On a vidé, brossé, aspiré, rangé, nous les petits wagons derrière la loco loca. Il y a bien un wagon plus gros que les autres qui a essayé de prendre la place de la loco mais les deux locos ont collaboré plutôt que collisionné. 

Puis nous nous sommes échappés sommes partis, appelés à d'autres tâches plus "moi" (organiser un dîner "alla grande") et la loco ne s'est pas reposée pour autant: elle a encore tondu une dernière fois toutes les surfaces tondables, nettoyé la cuisine et préparé un gratin dauphinois.

Quand elle repart pour sa Suisse proprette, c'est Maman qui souffle: "La tornade blanche est passée, à moi le cheni* !"

 

* désordre en français de Suisse 

Chez la petite sirène

 

Trois jours au pays de la petite sirène. On m'avait dit "tu verras, c'est un peu comme le Manneken Pis à Bruxelles, elle est toute petite !". Elle est petite, c'est vrai, mais je la trouve jolie, voire très jolie. Elle m'a plu. Il n'y avait pas non plus 300 touristes agglutinés autour d'elle et sans doute, cela a joué en sa faveur. Je me suis assise sur un banc en face d'elle, au soleil, et elle a donné le ton de ces trois jours à Copenhague. 

Tout m'a plu. Le quartier de Nyhavn, ses maisons colorées, ses quais, les voiliers splendides, l'ambiance bon enfant, les vélos tellement plus respectueux que chez nous, le nombre incroyablement limité de voitures, le design inimitable, le musée de la marine et ses incroyables maquettes de bateaux - où nous nous sommes mis à l'abri de la pluie et où nous avons passé deux heures émerveillées -, la créativité dans les assiettes chez deux disciples de René Redzepi au point de nous retrouver avec une belle tête de cochon toute entière sur la table ("qui veut un petit coin d'oreille ?), et surtout surtout l'extrême gentillesse des Danois et leur merveilleux sens de l'humour.

Trois jours de plaisir, avec J. et S., les plus easy going des partenaires pour ce genre d'escapade, avec qui l'Homme-Nikon peut prendre son temps sans qu'ils ne manifestent jamais la moindre impatience, avec qui on peut flâner sans se lasser, avec qui on peut parler des heures sans s'ennuyer, ou simplement ne rien dire sans en éprouver le moindre embarras. 

Trois jours de pause plus que bienvenus en cette période épuisante au bureau. 

 

Môman

 

Bon, allez, peut-être pas pour tout mais quand même pour beaucoup.... Bonne fête, Mum !

Livres de printemps

Le quatrième mur - Sorj Chalandon

Vous ne savez pas. Personne ne sait ce qu'est un massacre. On ne raconte que le sang des morts, jamais le rire des assassins.

J'avais hurlé qu'ailleurs, dans des berceaux, des bébés avaient eu la gorge tranchée. Que des enfants avaient été hachés, dépecés, démembrés, écrasés à coups de pierre. Et ma fille pleurait pour une putain de glace ? C'était ça, son drame ? Une boule au chocolat tombée d'un cornet de biscuit ?

Le quatrième mur ?..... Une façade imaginaire, que les acteurs construisent en bord de scène pour renforcer l'illusion. Une muraille qui protège leur personnage. Pour certains, un remède contre le trac. Pour d'autres, la frontière du réel. Une clôture invisible qu'ils brisent parfois d'une réplique s'adressant à la salle.

 

La conversation amoureuse -Alice Ferney

L'horloge des femmes et celle des hommes dans l'amour n'ont pas les mêmes aiguilles.

Il disait: vous et moi, je ne sais pas ce que c'est. Il n'avait jamais cessé de le penser. Ils étaient liés. Pourtant il ne savait pas dire par quoi. Il ressentait du désir, oui, il en avait ressenti beaucoup le premier soir. Mais autre chose contrecarrait ce désir. Une grande tendresse. Le sentiment d'une gemellité secrète. Cette femme était une soeur, une semblable. Jamais il n'avait rencontré un être qui lui ressemblât à ce point. Aussi se refusait-il à en faire une maîtresse.

Les relations extra-conjugales sont vouées au néant, elles n'ont ni le temps ni l'espace pour s'épanouir.

Je cherche une définition du verbe aimer, dit Louise. Et elle répéta le cheminement de sa rêverie. Est-ce que c'est: Etre attiré irrésistiblement ? Etre attiré longtemps ? Avoir envie de toucher ? Coucher avec ? Avoir des enfants avec ? Vivre avec ? Souffrir pour ? (....) Compter avec ? (....) Compter sur ? Ne pas lutter avec ? Etre dans l'éblouissement ? Ne pas survivre à la mort de ? Attendre ? Ne faire qu'attendre ? Vouloir l'amour de ? Vouloir le bien de ? S'oublier ? Sortir de soi ? Se dépendre de soi-même ?

 

L'insolente de Kaboul - Chékéba Hachémi

Et puis, en mars 2001, les Bouddhas sont tombés. Ces deux statues monumentales excavées dans la montagne surplombent la vallée de Bamiyan, au centre de l'Afghanistan, depuis quinze siècles. Leur pilonnage à l'artillerie agit immédiatement comme une sonnette d'alarme et sonne l'heure d'une véritable prise de conscience internationale: les talibans sont donc une menace ! Au début, je suis énervée par l'émoi général. Les Japonais sont offensés ? Je le comprends. Mais l'Occident ? Qu'est-ce qui se joue ici ? Les Bouddhas font partie du patrimoine de l'humanité. Cette notion de "patrimoine commun" est-elle donc si forte ? Les images de femmes lapidées dans le stade de Kaboul le sont-elles moins ? Il aurait fallu classer la femme au patrimoine de l'Unesco, on aurait gagné du temps.

Ici, on n'évoque que les soucis qui ont une solution. Les autres, la tristesse, la mémoire des morts, restent une conversation entre soi et Dieu.

 

 

En avril, ne perds pas le fil

Lundi: de Pâques. Un dernier jour de congé avant de reprendre le chemin du bureau. Chacun quitte la maison-jardin à regret - Swiss'Sis reprend le train en sens inverse pour huit heures de trajet, Anaïs et Simon suivent (Maïté et JD sont déjà repartis la veille), et nous partons juste après le déjeuner, suivis un peu plus tard par Sis'Cile, Marc et Clara. Et on a clôturé ce joli weekend par une soirée bowling avec les amis pour fêter les 57 ans de l'Homme.

Mardi: Retour au bureau en douceur. Beaucoup sont encore en vacances et on sent clairement l'accalmie. Petit saut à midi chez Katia dont l'accent chantant m'emmène illico au Brésil et dont la bonne humeur inébranlable me ramène en terrain connu. En une heure, à nous deux, on refait le monde en bleu et rose. 

Mercredi: Retour au Pilates dont je ne dirai jamais assez les bienfaits tant je sors de là, toujours regonflée à bloc.

Jeudi: Pièce de théâtre exceptionnelle ce soir. Lapin lapin de Coline Serraut. Une comédie complètement décalée et jouée à la perfection. De quoi nous faire regretter notre décision de ne plus renouveler notre abonnement dans ce théâtre où nous allons depuis 3 ans et dont nous ne supportons plus le public bien-pensant. On le dit bien-pensant et on ne saurait dire à quoi cela tient mais les quelques propos échangés entre eux dans la file d'attente avant d'entrer dans la salle nous hérissent au plus haut point.

Vendredi: Deux jours à Paris avec Maïté et JD. C'est lui qui nous a déniché l'hôtel et il a vraiment bien choisi. Un joli petit hôtel, joliment nommé Chopin, au fond d'un passage comme il n'en existe qu'à Paris (vieilles BD, livres anciens, salon de thé et maisons de poupée), à 20 minutes de l'Opéra, trois quarts d'heure de Montmartre, 30 minutes du Marais, parfait. L'Homme-Nikon s'en est donné à coeur joie malgré le temps entre gris clair et gris foncé et j'ai flâné différemment avec lui qu'avec les copines. Maïté et JD sont partis de leur côté. Je voulais voir l'exposition sur l'Orient-Express à l'Institut du Monde Arabe mais la file a découragé l'Homme qui a trouvé plus intéressant de retourner dans le vrai. Rappelez-moi, c'était qui qui ne voulait pas en entendre parler ? Et on a fini la journée au Petit Canard, un resto où on mange du canard de l'entrée au dessert au plat principal. Pur délice.

Samedi: JD nous a emmenés découvrir la maison de Gustave Moreau. Une magnifique surprise: non seulement la maison surmontée d'un atelier extraordinaire que l'on atteint par un escalier totalement inattendu et inimaginable vaut le détour. Mais les peintures et surtout, surtout, les dessins par centaines de Gustave Moreau m'ont totalement séduites. Merci JD. Déjeûner chez Bouillon Chartier dans une ancienne cantine d'ouvriers absolument fantastique. Beau, beau, beau à défaut d'être bon. Enfin par rapport au petit canard, disons. Mais le spectacle valait le détour et les 20 minutes d'attente. Nos deux amoureux sont repartis de leur côté et nous nous sommes immergés au Printemps pendant deux heures. Juste épuisant. Le temps de retrouver les tourtereaux et nous reprenons la route de Bruxelles après deux jours pour lesquels nous resignons tout de suite.

Dimanche: Repos, repas, repassage, repasser les leçons pour le cours de portugais et s'endormir sur une semaine encore une fois délicieuse.

Camaïoeufs de Pâques

Bleu, le ciel qui nous a accompagnés ces cinq jours de bonheur pascal. Peu importe les quelques gros cumulus et les petites gouttes de pluie du dimanche de Pâques, on n'a retenu que le bleu soleil.

Bleues et mauves les fleurs du jardin, couleurs fétiches du jardinier en chef. Iris, lilas, glycine, bleuets, campanules, muscaris, myosotis (!) et tant d'autres dont je ne connais même pas le nom.

Vert, ah le vert, couleur dominante de ce moment "au vert". Tonte, coupe, taille, jeunes pousses.... le jardin a apprécié les soins esthétiques et la cure de rajeunissement dont il avait vraiment besoin et que les jardiniers d'un weekend lui ont amoureusement offerts.

Bleus, verts, roses, les oeufs durs colorés et cachés dans le jardin pour les grands et la petite.

Verte la vieille pompe dans laquelle les mésanges réservent chaque année la même chambre.

Bleue la chambre côté rue, rose la chambre côté jardin, blanches les autres chambres. Les hôtes d'un jour, deux jours ou quatre jours s'accommodent des conditions sommaires de ces chambres fort encombrées qui ne ressemblent en rien à des chambres d'hôtes à la campagne. Les plus accommodants se contentent d'un canapé-lit dans le salon.

Bleue la nappe, vertes les assiettes, sur la table qui rassemble cinq, huit ou treize convives selon les arrivées et les départs successifs. Repas à géométrie variable.

Je vis toujours ces weekends de Pâques qui rassemblent toute la famille comme posée sur un arc-en-ciel. Je suis certainement fleur bleue mais on ne m'enlèvera pas du coeur ces moments de pure douceur.

 

 

30 ans

 

Il y a 30 ans, j'ai passé une dernière nuit avec mes deux soeurs dans le même lit parce que je les quittais le lendemain. Si j'avais pu, j'aurais bien embarqué mes parents dans le même lit mais il n'y avait pas assez de place. Esprit de clan encore très présent: dans une semaine, c'est Pâques et trois filles entre 44 et 54 ans se retrouvent assises en tailleur sur le lit de la reine mère et se font servir le café au lit par le papa prince consort.

Il y a 30 ans, je suis rentrée dans l'église non pas au bras de mon papa mais au bras de l'Homme et sans attendre le curé qui aurait voulu venir nous accueillir sur le seuil comme il se devait, selon lui. Je suis rentrée guillerette, le coeur aux lèvres, le rire aux yeux.

Il y a 30 ans, ils étaient tous là, la famille, les amis, ils chantaient pour nous et le soleil chantait aussi après 15 jours de pluie ininterrompue.

Il y a 30 ans, le jour de fête est passé comme dans un brouillard de visages souriants, de félicitations, de musique et de danse.

Il y a 30 ans, on a ouvert la soirée avec "Qué serà, serà" de Doris Day parce qu'on le pensait vraiment. Sans se promettre aveuglément que 30 ans plus tard, on serait toujours là. Même si, c'est sûr, ça faisait partie du plan.

Il y a 30 ans, les amis ont préparé en cachette les habituelles surprises de goût douteux (le dentifrice sur les poignées de la voiture, la mousse à raser sous les essuie-glaces, les casseroles à l'arrière....). L'Homme au mauvais caractère n'a pas apprécié le dentifrice chu sur son beau smoking tout propre.

Il y a 30 ans, je riais encore de son irascibilité irationnelle que mon rire décuplait au point que mon sourire s'est affaissé en bouderie.

Il y a 30 ans, il a voulu me ramener chez mes parents, ce qu'en bonne frondeuse j'ai accepté. Mon père a décrété qu'il n'y avait pas de service après-vente et nous a conduits à l'hôtel où nous étions sensés nous réconcilier.

Il y a 30 ans, les amis nous attendaient devant l'hôtel et nous avons fini la fête dans un restaurant grec ami à boire du retsina.

Il y a 30 ans, je me suis réveillée aux aurores sur la plus belle place du monde, par le chant d'un coq et de ses poules, encore en vente à l'époque le dimanche matin sur cette place, à côté d'un inconnu, dans une chambre inconnue et j'ai réalisé que je m'étais mariée.

Aujourd'hui, on est toujours là and whatever will be, will be for the next 30 years. Je resigne des deux mains.

 

 

Sans souci

C'est le nom de la rue où Anaïs va emménager dans un mois. Ca y est, numéro deux quitte la maison pour de bon. J'ai cru naïvement que le départ de numéro une me faciliterait le départ de la deuxième. J'ai pensé que l'éloignement d'Anaïs au cinquième étage me rendrait plus serein son véritable envol. Mais non, je me suis bercée d'illusions. Ce n'est pas serein du tout. Ni pour elle, ni pour moi. Oh, on donne le change, pas de souci. Mais nous savons bien toutes les deux que le premier mai ne sera pas un jour de fête. Bien sûr, cela ira mieux après, une fois la porte franchie, les larmes versées et les sanglots ravalés. Mais c'est cette porte à ouvrir et à refermer qui va nous sembler extrêmement lourde.

La fatigue persistante n'arrange rien. Cet hiver si doux ne m'a pas été si bénéfique que ça. Moi qui ne suis jamais malade, j'ai enchaîné grippe et pneumonie, sans pour autant rester dans mon lit. Il faut dire que la pneumonie est passée pour ainsi dire inaperçue. Mais il faut croire que l'organisme investit beaucoup d'énergie à sa défense et que la fatigue est donc insidieusement bien réelle. Je m'endors donc un peu partout dès que je suis cinq minutes en mode pause. On dirait une jeune maman en début de grossesse. Illusions, illusions perdues comme de grandes bouffées de chaleur intempestives se chargent de me le rappeler.

Pendant ce temps, la vie continue. Mes projets de pré-retraite se dégonflent à la mesure de ce que seraient les rentrées mensuelles. Et tant que les traites de l'appartement ne sont pas terminées, tant que numéro trois étudie à son rythme d'escargot et tant que je rêverai de voyager, je peux oublier ce souhait si profond. On continue de bosser et on étouffe ses envies d'autre chose. S'occuper de ceux qu'on aime, beaucoup; s'occuper de soi, un peu; dormir; vivre plus lentement mais plus intensément. Ce sera pour plus tard. Même si ceux qu'on aime ont peut-être besoin de vous maintenant.

Mais je ne me plains pas, la vie m'a gâtée et même si la fatigue ombre un peu ce billet de printemps, tout va bien. Pas de souci.