Myo Sottises

Nice br'egg

 

 

Cinq jours de pause on ne peut plus bienvenus. Du jeudi saint au lundi de Pâques, cinq jours si doux. Allez, soyons honnêtes, quatre jours doux et un jour - le dernier - nettement moins. 

Jeudi: J'adore être en congé en même temps que tous mes collègues - en d'autres termes, ils ne remplissent pas votre boîte mail en votre absence - alors que le reste de la ville travaille. Comme un samedi en semaine. Si en plus, le soleil est de la partie. On a fait le marché et nourri les fauves. Ensuite, l'Homme a emmené Anaïs choisir un bonsaï pour l'anniversaire de son Simon pendant qu'ils me "lâchaient" dans un magasin pour acheter des chaussures. Je suis ressortie avec des chaussures, une robe, trois pantalons, deux tops et le cadeau pour l'anniversaire de Maman. Ils m'ont lâchée, je me suis lâchée. J'aurais bien acheté tout le magasin. 

Vendredi: Départ dans l'après-midi pour La Glanerie avec Quentin. Les filles nous rejoindront le lendemain. Les parents étaient déjà là, le jardin resplendissait, papa aussi bronzé qu'après deux mois de vacances - le jardinage, même à l'ombre, ça burine - et maman entre blanc farine et rose rhubarbe. Sis'Cile, monsieur F. et Clarinette nous ont rejoints une heure plus tard. Il ne manquait, à notre grand regret, que Swiss'Sis retenue pour vacances grecques. Dîner au jardin. Effluves de parfum de glycine, roucoulements de ramiers et soleil couchant. Ce soir, c'est moi qui raconte l'histoire à Clara et rien n'est plus doux qu'un petit corps chaud abandonné sur les genoux et le parfum des cheveux d'enfant sur le visage.

 
 

Samedi: Rituel du lever de la Reine-mère, assises en tailleur sur son lit, papote du jour, café servi par le Roi-père, devenu Roger the Butler le temps du petit déjeuner. Toilette tirée en longueur, rien ne presse. Journée qui s'étire entre cuisine et jardin, entre pommes de terre épluchées au soleil et mauvaises herbes patiemment arrachées, entre préparatifs du lendemain et jeux de cache-cache ou de "j'ai perdu mon mouchoir-e tout au bord du trottoir-e" au grand plaisir de Clara, entre lessive et chaises longues, entre arrivée des filles et anniversaire de Mamy. Que du doux.

 

Dimanche: Sis'Cile a remplacé Swiss'Sis dans son rôle annuel de co-cloche et l'Homme l'a trouvée parfaitement à la hauteur. Sa seule erreur de débutante c'est d'avoir oublié - à 7h30 du matin - de mettre ses lentilles et de ne plus se rappeler où elle avait caché les oeufs deux heures plus tard, faute de visualiser correctement ses cachettes. Chasse aux oeufs sous un soleil déjà très présent et une Clara concentrée sur un balayage systématique du paysage. Après une heure de chasse, branle-bas de combat pour préparer le grand barbecue et l'arrivée des guest stars du jour, la soeur de maman et son mari et.... super top guest star, LE Simon d'Anaïs. La pluie nous a obligés à activer le plan B pour le repas mais la tarte à la rhubarbe et les fraises à la crème ont repris le chemin du jardin et le soleil ne nous a plus quittés de l'après-midi. Chaises longues, cache-cache et autres jeux et le temps s'est étiré tout doucement. Retour à regret en fin de soirée vers la ville mais les examens de Quentin mardi ne souffrent plus de retard.

 

Lundi: Studieux pour les uns, maussade pour les autres. Dispute échafaudée sur des malentendus nés de mots véritablement "mal entendus". Quand "ça va tes photos ?" (L'homme se plaignait de la mauvaise qualité de ses dernières photos et s'inquiétait de ce que donnerait la nouvelle fournée pascale) devient "ça te va les faucons ?" (J'avais proposé en début de journée d'aller voir les bébés faucons nés la semaine dernière à la cathédrale et l'Homme a cru que je proposais d'y aller à ce moment-là), cela donne un quiproquo épique, un homme qui s'habille pour sortir, une femme qui se demande où il va mais ne le demande pas et un homme qui ne comprend pas pourquoi sa femme continue d'aller et venir dans la maison sans se préparer pour sortir. Il nous en faut moins que ça pour bouder des heures. Ou comment mal terminer un weekend idyllique.

 

 

Emotion pure

Je savais que ce serait bien. Je ne savais pas que ce serait au-delà des mots.

Pourtant tout avait mal commencé. Malgré nos réservations sur Internet, il a fallu faire la file pendant 45 minutes pour retirer nos places. Heureusement, nous sommes arrivés un peu à l'avance, heureusement le concert a commencé avec une demi-heure de retard, vu l'organisation déplorable.

Mais une fois installés, la magie a opéré immédiatement. Il a 60 ans et il en fait 40. Son sourire désarme toutes les kalashnikovs. Sa musique est inclassable. Elle mêle les accents balkaniques, les cymbales et trombones de fanfare, les chants grégoriens, les rythmes andalous et les tremolos orientaux. Il fait exploser la musique des Roms, la culture tsigane.

Goran Bregovic est né le 22 mars 1950 à Sarajevo, d’une mère serbe et d’un père croate. Conçu dans un tel creuset familial, on ne peut que comprendre, sa prédisposition pour la mixité culturelle. Il devait être prof de philo, il choisit la chanson militante. 

Il se lie d'amitié avec Emir Kusturica et écrit pour lui la musique du Temps des Gitans. 

Son orchestre s'appelle l'orchestre des mariages et des enterrements et regroupe jusqu'à cinquante musiciens. 

Cet ancien réfugié de guerre se bat avant tout pour l’idée de tolérance entre les peuples. Il peut, pour le besoin d'un spectacle réunir des chanteuses appartenant à différentes religions, qu’il fait accompagner par le chœur orthodoxe de Moscou, un ensemble de cordes marocain sans oublier son fameux orchestre. 

Ce vendredi, dans le cadre de Balkan Traffik, il nous a offert une version théâtrale et musicale de "sa" Reine Margot, absolument sublime. 

Nous avons vécu le weekend, imprégnés de sa musique et de sa pensée. 

 

Loirs en bord de Loire

 

Un petit weekend en bord de Loire chez Véro et Olivier. Rien que du bonheur.

Elle, c'est une de mes sorcières bien aimées.

La plus piquante, dont le nez se retrousse comme celui de Samantha à chaque plaisanterie bien sentie ou à chaque "gossip" croustillant.

La plus altière et la plus classe qui porte des colliers lourds comme la Toison d'Or avec une légèreté de gazelle.

La plus zen que rien ne stresse, rien ne presse. Auprès d'elle, j'ai lâché prise. On s'est promenés pendant 2 heures et demie et tant pis si les enfants ont dû nous attendre jusqu'à près de 15 heures pour déjeûner. Moi qui stresse sans commune mesure quand mes adulescents ne sont pas nourris avant 14 heures.....

La plus engagée dans la sphère bio, alimentation durable et écolo. Elle est incollable sur les OGM, les parabens et les pesticides en tous genres.

La plus fidèle de mes lectrices ici qui ne rate aucun épisode et qui, du coup, en sait plus que moi sur ma propre vie.

La plus audacieuse dans ses projets de vie pour avoir suivi un mari encore plus fou dans une entreprise de chambre d'hôtes parfaitement gérée, dans un endroit sublime.

La plus courageuse aussi pour avoir accepté de s'enfermer dans un endroit perdu malgré sa sublimité.

La plus pétulante.

La plus manipulatrice de toutes, qui nous mène par le bout du nez, nous demande notre avis pour le programme des activités, écoute religieusement et nous propose un programme totalement différent, de son choix sans avoir l'air d'y toucher. Et toutes, béates, nous suivons sans broncher.

La plus mystérieuse à mes yeux: depuis le jour où nous nous sommes rencontrées pour la première fois, il y a presque 20 ans, nous cherchons d'où nous nous connaissions déjà. Au premier regard, on savait qu'on s'était déjà rencontrées mais on n'a jamais trouvé ni quand ni sous quels cieux. Peut-être en vraies sorcières encore inconscientes de l'être, nous nous sommes reconnues et souvenues de notre vie future.

Nous avons passé avec elle et lui un moment figé dans la douceur de vivre, le plaisir d'être ensemble, l'envie d'arrêter le temps et de profiter de chaque seconde sans plus aucune contrainte. Un avant-goût du paradis.

Au fil d'avril

 

Un petit semainier ?

Vendredi: Avril commence toujours sous le signe de la facétie et de la plaisanterie. Cette année, nous avons annoncé à nos 500 collègues qui se plaignaient régulièrement de la température trop élevée ou trop basse de leur environnement de travail que nous allions redistribuer l'espace des deux bâtiments dont nous disposons en fonction de leur origine géographique: tous les Méditerranéens dans le bâtiment fournaise et tous les Nordiques dans le bâtiment frigo. La plupart ont tout de suite flairé le relent de poisson mais certains ont mordu à l'hameçon et ont déploré plaintivement l'approche parce que "vraiment ils regretteraient de ne plus pouvoir travailler avec leur charmante collègue portugaise ou leur chef irlandais".

Samedi: Soirée délicieuse au sens propre et figuré. Au sens propre parce que le lapin à la grecque de l'Homme était divin, que mon tartare de tomates et ma poire confite aux épices et glace vanille n'étaient pas mal non plus. Au sens figuré surtout parce que les convives étaient aussi exquis. Trois couples de 40, 50 et 60 ans que finalement rien ne sépare si ce ne sont les signes du temps et la situation familiale (petits enfants, grands adulescents et jeunes adultes hors nid). Cela donne des conversations et des échanges de vues tout aussi riches qu'agréables. Et on s'endort toujours ces soirs-là avec un sentiment de plénitude non dissimulée.

Dimanche: Guy et Catherine nous ont invités à visionner les photos de leur séjour à Cuba auquel nous avons renoncé, à gros regret en ce qui me concerne. Et les photos mais surtout le compte-rendu de leur séjour riche de nombreux contacts avec les habitants ont attisé ce regret. Je ne parle plus l'espagnol et je n'aurais plus l'occasion de profiter de cette approche plus directe. Bien sûr, je peux toujours m'y remettre, bien sûr. Mais la vie file....

Lundi: Nous revoilà dans une période de boulot intensif et je dois de nouveau renoncer à plein de choses; pas de table de conversation en grec ce midi, pas de cours de Pilates, pas de cours de barre à terre. A la place, une lasagne maison préparée par un collègue, engloutie sur un bout de bureau, les fesses engluées sur ma chaise.

Mardi: Et suite logique, lors du rendez-vous chez la diétiéticienne, le verdict est tombé: un kilo de plus que le mois passé alors que son programme est sensé me faire perdre entre 2 et 4 kilos par mois. Je dois sans doute me planter quelque part. Elle passe en revue mon compte-rendu minutieux de mes entrées et identifie les coupables. A partir de maintenant, plus de pain (à part le toast du matin), plus de pâtes, plus de féculents pendant 2 mois. Un litre d'eau pure. 20 minutes de marche serrée par jour. Allez, on s'y remet.

Mercredi: Séminaire d'une demi-journée pour l'équipe de direction auquel je suis invitée en special guest. Le thème du jour est la responsabilisation et la motivation de ses troupes. J'apprend donc que ma chef considère que si les choses fonctionnent avec moi, entre autres troupes, c'est parce qu'elle a décidé que cela devait marcher, il n'y a pas d'autre choix. De prime abord, son approche me choque parce que tout de même, je pensais qu'elle m'appréciait autrement que pour l'obligation que cela marche. Mais quelque part, elle a raison. Nous n'étions absolument pas faites pour nous accorder. Elle est abrupte, communique comme une guillotine et ses petites tapes amicales dans le dos relèvent plus de la bourrade d'un géant alors qu'elle est petite comme une souris. Moi je suis dans le maternel, la douceur, le réconfort parfois réel parfois hypocrite mais toujours bienveillant. Elle est dans l'efficace, le rendement, le pratique et le logique. Moi, je suis sur une autre planète, toujours en retard d'une guerre, je me perd, elle avance. Je pourrais allonger la liste de nos différences. Mais finalement, nous sommes complémentaires et parce que nous en sommes toutes les deux conscientes et l'acceptons, on fait toutes les deux en sorte que "cela marche".

Jeudi: Euh, ce qui marche aussi, on dirait, c'est zéro féculent, 20 minutes de marche et un litre d'eau  = 500 g en moins. A suivre.

 

 

Mars

Mars est un mois ambigu. C'est soi-disant le mois du printemps mais ses trois premières semaines sont des semaines d'hiver. 

C'est un mois de contradictions. On voudrait réformer les gros pulls et les écharpes mais on n'est pas tout à fait prêtes à abandonner ces remparts de protection.

C'est un mois vert. Les bourgeons se gonflent, les premières feuilles s'épanouissent, les arbres nus et gris hier ont à peine le temps de fleurir que déjà ils se parent d'une ramure émeraude.

C'est un mois jaune et blanc. Le mois des perce-neiges, des narcisses et des jonquilles.

C'est l'ouverture de la saison des amours, des agneaux, des poussins et des petits lapins. 

C'est un mois de transition, de passage. De l'heure d'hiver à l'heure d'été, des frimas à la douceur, de l'engourdissement à la renaissance, de l'hibernation au réveil.

C'est un mois de promesses.  

On me mène en pause

 
Hum, je crois que je comprends ce qui m'arrive. Cela m'est tout d'un coup apparu comme une évidence.

• Plus aucun régime ne fonctionne. Moi qui ne sais pas nager, je me retrouve affublée d'une petite bouée autour de la taille. Ok, moi qui ne sais pas nager, ça peut me servir si je tombe à l'eau mais quand je travaille ou quand je me promène en ville, je préfère l'enlever, c'est plus seyant. Et bien non, cette bouée semble incrustée à moi plus sûrement qu'une moule à un brise-lames.
• Le soir, j'ai l'impression, ô cruelle ironie, d'être enceinte de 5 mois.
• Je ne reconnais plus mon visage, je m'étais préparée aux rides, à l'attraction terrestre (merci mon cher Newton), pas à cet aspect bouffi.
• La nuit, je visite en rêve tous les saunas de la Finlande et tous les hammams de la Méditerranée. Et même si mes relations avec Morphée se sont améliorées, ce n'est pas non plus comme si on était devenus les meilleurs amis du monde.  
• J'ai le moral dans les chaussettes et même si je stimule quotidiennement mes zygomatiques, le coeur n'y est pas vraiment.

Bon Dieu, mais c'est bien sûr...! C'est elle la coupable. C'est la pause midi. La mise en faillite de ma petite entreprise (artisanat de bébés - pièces uniques). Liquidation totale avant fermeture définitive. Fin de stock.

Ce serait plus simple si on pouvait fermer, glisser la clé sous le paillasson et passer à autre chose. Mais non, il faut en passer par là.

Il parait que ça peut durer de 5 à 10 ans. Je sens que ça ne va pas être possible. Il me faut absolument passer à la contre-attaque.

 

 

 

 

Grumble pour des prunes

Voilà deux semaines que je grommelle en mon moi-même. Je suis de mauvaise humeur interne. C'est une des raisons de mon absence de ce blog, bien plus longue qu'à mon habitude. Au contraire des grands artistes romantiques qui ne trouvent l'inspiration que dans la peine, moi j'ai besoin d'avoir un minimum de pêche pour écrire. 

Et là, rien, je boude. Pour des queues de cerise d'accord mais je n'arrive pas à croquer la pomme. La montée de la sève du printemps ne me réussit pas. Et pourtant TOUT va bien. Mais:

- je m'ennuie. Je sais que je passe pour la reine des busy bees. Je viens d'avoir mon rapport d'évaluation 2010 et une des appréciations majeures que je reçois est la quantité phénoménale de travail que j'abats. Mais qu'est-ce qu'elle aurait dit il y a 5 ans ? Moi je trouve que j'ai sérieusement levé le pied. J'essaye d'aller au yoga, au Pilates, si je n'y vais pas c'est que je travaille, je suis des tables de conversation en grec tous les mardis. Je suis tout le temps occupée, je lis trois livres en même temps, on va au théâtre une semaine sur deux, au badminton toutes les semaines, on remplit le frigo, on le vide (ben oui, ça prend du temps), on trie, on lave, on repasse. Etc, etc... Mais je m'ennuie. Est-ce normal docteur ? Je sens bien que j'ai besoin d'autres projets mais rien ne bouge, rien ne me fait bouger.

- je dors un peu plus mais pas vraiment mieux. Cela n'arrange pas à mon humeur mi-figue mi-raisin.

- j'ai des petits bobos qui minent. Une espèce de tendinite à l'avant-bras qui m'empêche de soulever quoi que ce soit sans avoir mal. Et je ne parle pas de soulever 6 litres d'eau ou de lait mais simplement soulever mon sac (d'accord, ça vaut au moins 3 litres d'eau) ou sortir le linge de la machine à laver. Je devrais consulter mais pffffff..... 

- l'Homme n'est pas du genre à faire dérider ma pauvre pomme, il est lui-même d'humeur assez citron. Il grince sur tout. Et ce n'est pas à son boulot qu'il se fend la poire.

- Et cerise sur le gâteau, voilà six semaines que je me fais suivre par une diététicienne et six semaines que rien ne bouge. C'est peut-être encore ce qui me démoralise le plus. J'aurais tout aussi bien pu me lancer dans un régime de bananes, l'effet eut été le même. 

- je voudrais rester dans mon lit, la tête sous la couette, et ne plus voir personne. Mais évidemment, on n'hiberne pas au début du printemps..... 

Et pendant ce temps-là, au Japon.... Je ferais mieux d'arrêter de marmonner....

 

 

Glacial dehors, doux dedans

   


Weekend polaire et solaire à la fois. Un ciel d'azur vendredi et dimanche. 

Puisque Bruxelles est en grève ce vendredi, l'Homme et moi avons demandé à télétravailler exceptionnellement. C'était assez agréable d'être là tous les deux, l'un en bas, l'autre en haut dans la mezzanine, mais il suffisait de tourner les yeux, moi vers la droite et vers le bas, lui vers la gauche et vers le haut pour se rencontrer d'un sourire. Pour le reste, on n'a pas parlé de toute la journée à l'exception de la pause déjeuner où nous sommes sortis prendre l'air, finir de remplir le frigo, le panier à fruits et la corbeille à pain. Mais même en travaillant pour ainsi dire sans lever le nez de toute la journée, on a quand même l'impression d'être déjà en weekend. 

Nous avons passé le samedi à la campagne où Quentin a tondu toute l'après-midi. Visiblement, l'exercice lui a donné chaud, lui qui s'était habillé comme un oignon, il s'est épluché au fur et à mesure de l'après-midi. Moi, bien au chaud à l'intérieur, je me les suis gelés (je ne sais pas si je dois mettre un "e" parce qu'en fait je ne sais pas très bien ce qu'on se gèle exactement...). J'ai eu beau passé l'aspirateur et m'activer un peu, ça ne m'a pas réchauffée. On a fait un tour par la déchetterie pour évacuer toute une série d'encombrants et j'ai eu un peu le coeur gros quand j'ai vu mon vieux matelas basculer dans la benne à "encombrants divers". Il a accueilli les grands-parents maternels de l'Homme, il nous a bercés les vingt premières années de notre mariage, il a supporté sans broncher les sauts de trampoline de nos enfants. Pendant toutes ces années, sa laine a été battue et rebattue, il a enfilé de nouvelles toiles pour chaque fois reprendre du service et de la fraîcheur. Il a fini sa longue vie en deux pièces superposées qui séparaient Quentin du sol. Et vraiment, même si c'est un peu ridicule, j'ai eu le coeur serré de le voir partir.

Plus tard en fin d'après-midi, les parents sont arrivés et nous avons passé une chouette soirée ensemble. Mais nous sommes repartis pour dormir à Bruxelles. L'Homme ne se sentait pas le courage d'affronter le lit froid (il m'a confié le soir que quand il fait si froid, il ne parvient même pas à lire au lit - il faut sortir les bras (moi, je ne sors que les mains) -) et Quentin rêvait de retrouver son grand copain (traduisez son nouveau lit de 160 s/200 dans lequel il peut "même dormir en diagonale, maman!"). Dommage, moi, je serais bien restée la nuit pour le plaisir de prendre le petit déjeuner avec ma maman :-) !

Ceci dit, le dimanche était bien agréable aussi. Pour la première fois depuis des lunes, je me suis recouchée après le coup de Skype hebdomadaire avec Swiss'Sis en espérant secrètement que l'Homme se lève et me laisse le lit pour moi toute seule. Non pas pour "dormir en diagonale, maman!" mais parce que je ne dors jamais aussi bien que dans le silence total. Et à côté de l'Homme, c'est clair, ce n'est jamais "total". Mais je n'ai pas profité longtemps de ce plaisir, l'heure était bien trop tardive.

Après une petite pasta, Quentin est parti avec ses copains à la recherche de plantes et nous avons enfilé écharpe et parka pour marcher pendant deux bonnes heures dans un froid de canard, en zigzaguant à la recherche des tâches de soleil. Mais dès que quelques rayons s'invitent, Bruxelles est bien jolie.... 

Février

C'est le mois le plus court de l'année et comme toujours il n'a pas failli à sa réputation. Il a filé comme le vent d'hiver, je ne l'ai pas vu passer. 

C'est le mois de l'anniversaire d'Anaïs et de notre traditionnelle journée ensemble qui fut probablement une des plus jolies journées de ce mois.

C'est le mois de la Chandeleur et pour rien au monde je ne renoncerais à faire des crèpes ce jour-là. 

C'est le mois où on commence à sérieusement s'inquiéter des vacances d'été et où règne une certaine incertitude tant qu'on n'a rien réservé. Quand on arrive à la fin du mois de février et qu'on ne sait toujours pas où on va en été, je fais la grimace.

Dans la foulée, c'est le mois où je commence à m'inquiéter de la surcharge que j'inflige à ma balance et où je me reprends en main avec ou sans aide.

C'est le dernier mois de l'hiver, même si mars a forcément encore son mot à dire pendant 3 semaines. Mais je suis moins tolérante aux frimas en mars. 

C'est le mois de la St Valentin et franchement, ça me laisse assez indifférente. Je préfère la St Valontan toute l'année.

C'est le mois du carnaval et cela fait longtemps que je n'en ai plus fêté un. A vrai dire, je n'ai jamais fêté un vrai carnaval digne de ce nom que ce soit à Binche, Nice, Venise ou Rio. Dommage, j'ai l'impression de rater quelque chose. 

C'est le mois de la settimana bianca mais là aussi, cela fait bien bien longtemps que je n'ai plus mis les pieds sur des skis.

C'est le mois des perce-neige, le printemps approche et tous les espoirs sont permis.... 

 

 

Maïté, Morphée et moi

Je commence tout doucement à émerger de semaines, voire de mois interminables d'insomnie.

Moi qui ai toujours dormi comme un bébé marmotte les quarante premières années de ma vie, j'ai commencé un recensement de moutons il y a une dizaine d'années maintenant. Parfois, il y a pénurie de moutons, plus un seul ovidé à compter et je dors mieux. 

Mais ces derniers mois, j'ai repris du service en tant que bergère de nuit. Maïté, qui sortait déjà beaucoup et fort tard (traduisez: rentrait fort tôt), a encore intensifié son rythme de croisière. Et fidèle à elle-même, elle est totalement incapable de donner une heure de retour. Ou si elle s'efforce de nous faire plaisir et promet de rentrer à une certaine heure, elle est parfaitement dénuée de toute notion du temps. 

Et quand elle est sortie, je ne dors pas. Ou si je m'endors confiante, je me réveille au milieu de la nuit comme un pantin sort de sa boîte pour constater qu'elle n'est toujours pas rentrée et me visser instantanément l'oeil au réveille-matin. Je regarde passer les minutes qui s'éloignent l'une après l'autre de l'heure à laquelle elle a plus ou moins promis de rentrer, j'écoute les sirènes passer dans la rue, je l'imagine allongée sur un passage pour piétons, renversée par une voiture, je l'appelle pour vérifier, elle ne répond jamais, elle n'entend pas son portable, elle n'a jamais le moindre sou pour m'appeler ou me laisser un message. Plus les heures passent, plus je file la laine des moutons et je tisse des scenarii tragiques. Immanquablement, je finis par réveiller l'Homme qui devient très vite ronchon et pas content.

Quand enfin elle glisse la clé dans la serrure, je peux rendre mon tablier de bergère et me glisser dans les bras de Morphée mais souvent l'aube pointe, même s'il fait encore nuit et je vis alors dans l'angoisse de ne pas entendre le réveille-matin. Et je n'ose m'endormir.

On a bien sûr tout essayé pour raisonner la chouette génératrice d'angoisses maternelles mais rien n'y fit. Elle a compati tout son soûl, a promis, a essayé, a quelquefois (quand plus riche de quelques sous) prévenu de retard prévu, mais toujours elle a insisté pour que je dorme, pour que je ne m'inquiète pas, pour que je me raisonne moi aussi. Elle n'a pas cédé d'un pouce. On a même envisagé de fermer la porte à clé, une fois dépassée l'heure fixée par elle. Bien entendu, cette nuit-là, je ne me suis même pas endormie et j'ai attendu le moment où elle se retrouverait devant porte close. Je n'ai pas tenu une demi-minute et j'ai sommé l'Homme d'aller lui ouvrir. Je ne suis absolument pas parvenue à accepter l'idée de la retrouver le lendemain matin, endormie sur le paillasson.

Face à cette résistance (consciente ou inconsciente, allez savoir) somme toute assez passive mais épuisante, j'ai capitulé. Il fallait absolument que je dorme et pour me débarrasser du sentiment d'inquiétude maternelle assez légitime, je me suis consciemment déconnectée de toute préoccupation de cet ordre. Je me suis convaincue que si elle n'habitait plus sous mon toit, je ne m'inquiéterais qu'après quelques jours sans nouvelles sollicitées. Je me suis persuadée que s'il lui arrivait effectivement quelque chose la nuit, soit elle serait en état de me prévenir soit je n'en saurais rien avant un bon bout de temps et que ma veille forcée n'y changerait rien.

Aujourd'hui, je me congratule de mon bel effort de lâcher prise tout en culpabilisant à mort d'une certaine forme de désintérêt.

Mais je dors au moins deux nuits sur trois. Et mon coeur de marmotte soupire d'aise sous la couette.