Myo Sottises

Fatiguée mais contente

 

Lundi: Une journée à Paris avec Véro, le plaisir de papoter des heures, un peu de lèche-vitrines, un peu de shopping - on a découvert un styliste japonais, ancien assistant de Kenzo, Irié Wash. C'est elle qui a poussé la porte, c'est moi qui en suis sortie avec une robe. Un petit tour sur les quais, côté bouquinistes et un vieux livre de cuisine d'Antonin Carême dans la poche. Et retour à la maison.

Mardi: Cours de cuisine vietnamienne avec Anaïs. Il y a quinze jours, on avait testé le cours de macarons. Très bof bof. Cette fois, la déception a été encore plus grande et on ne nous y reprendra plus. Un, le pseudo-chef s'annonce lui-même amateur, deux, il ne s'occupe pas de nous, considère que "celles qui font le dessert, c'est la planque" - pas de chance, c'était nous -, trois, il ne peut pas répondre à des questions pas très compliquées, et quatre, c'était même pas bon.

Jeudi: Désordre public. Très chouette pièce. Complètement décalée mais il y a longtemps que je n'avais plus ri avec autant de bonheur. 

Vendredi: Conférence sur la gestion des ressources humaines dans le secteur public. Très intéressant. J'avais un peu oublié à quel point la GRH est différente entre le public et le privé. Une certaine stabilité d'emploi dans le public, certes de plus en plus relative mais néanmoins encore pas mal garantie en échange de procédures lourdissimes dans tous les domaines que ce soit dans les appels à marché ou, plus particulièrement en matière de RH dans les procédures de sélection. De quoi rafraîchir ma mémoire, même si je ne suis pas prête d'oublier, moi qui ai naïvement importé du privé des méthodes de sélection expéditives: trois piles, les CVs intéressants, les CVs inappropriés et les "à voir". De quoi se prendre un audit carabiné où l'auditrice en chef a bien faille me mettre au bûcher pour hérésie.

Samedi: Il y a deux ans, on s'était promis de remettre le couvert tous les ans mais le temps nous échappe. Cette année, on y est arrivés et on s'est à nouveau offert une belle cousinade. Cette fois, Swiss Sis' et mon filleul préféré manquait à l'appel mais la plupart avait répondu présent. Preuve s'il en est que tout le monde apprécie de se retrouver au moins tous les deux ans si pas tous les ans. Tout de même, cela reste plus sympa que de se retrouver aux enterrements. Et comme il ne faut plus trop compter sur les mariages et les baptêmes....

Dimanche: Une journée pour tout ranger, tout nettoyer - merci les enfants ! - et en soirée, j'ai accompagné Maïté - qui n'a trouvé que moi pour l'escorter - à la projection d'un court-métrage avec débat. Le film déplore en long et en large l'impact insoupçonné de l'image de la femme véhiculé par la télévision italienne depuis plus de 30 ans. Le débat, lui, était assez édifiant sur le manque d'empathie entre les différents interlocuteurs. Plutôt qu'un débat, on a assisté à un échange de monologues. Y'a encore du chemin à tous les niveaux !

Plus interpellant encore, le mini-métrage de 3 minutes avant la projection proprement dite. De quoi nous ouvrir les yeux sur les images publicitaires qui ne nous choquent même plus, faute de les regarder vraiment. Une claque en pleine figure! 

 

 

La fille de son père

Une imagination débordante, un humour subtil, un amour immodéré pour les planches. 

Lui, en 1925, dans la ruée vers l'or.

 

Elle, en 2011. Elle a fêté ses 60 ans hier et nous sommes restés ébahis devant tant de jeunesse.

 

 

Les Chaplin, père et fille, qui pourrait croire qu'il y a 86 ans d'intervalle entre ces deux enchantements poétiques ? 

Un spectacle splendide.

Vivre dans le "boum"

 

 On la trouvait sévère, revêche, colérique. Elle était surtout théâtrale, dramatique, tragédienne. L'école avait déniché je ne sais où cette passionnée des planches dans la ferme intention de relever le niveau des pièces de théâtre des Fancy Fair annuelles. Elle a fait de moi une "femme savante", une "précieuse ridicule" puis une marquise à perruque blonde au temps de la Révolution française, pauvre de moi. Contrairement à la majorité des étudiantes, j'ai vite revu mon jugement hâtif sur ce petit bout de femme extravagant. J'aimais ses emportements exubérants, sa diction idyllique, sa main élégamment levée.

A 18 ans, j'ai quitté l'école et je ne l'ai revue qu'à de très rares occasions. A 40 ans, j'ai emménagé dans l'immeuble que j'habite aujourd'hui et .... je l'ai retrouvée dans l'escalier. Elle se souvenait parfaitement de moi et nous a accueilli le plus joliment du monde. Elle nous a vanté les agréments de la vie en plein centre ville: "Vous verrez, c'est formidable de vivre dans le boum !". A près de 75 ans, je lui enviais son dynamisme et me sentais contaminée par son enthousiasme.

Pendant les dix années où sa voix de cristal et son caractère enjoué ont éclairé le hall d'entrée, nous lui avons décerné le Molière de la top voisine. La seule qui se fendait d'une lettre dithyrambique pour nous remercier des petits biscuits offerts chaque Noël, la seule qui s'extasiait exagérément et ne tarissait pas d'éloges chaque fois qu'elle nous rencontrait, nous qui avions bien sûr les enfants les plus beaux, les mieux éduqués, les plus charmants de toute la planète.

Elle a fait ses adieux à la scène de la vie d'un seul coup, baisser de rideau sans appel, sans rappel. Et tant mieux. Les lamentations n'étaient pas pour elle. On s'était embrassées deux jours avant. Elle m'avait demandé avec emphase: "Dansez-vous la valse ?" et comme je lui rétorquais qu'elle ne pensait pas si bien dire, elle m'a dit: "Cest bien. Continuez à danser, toujours".

Je suivrai vos recommandations, chère Mademoiselle Thilgès, je continuerai à vivre dans le "boum" et à valser, toujours.

La cérémonie du thé

On s'est offert ce dimanche, Anaïs et moi, une conférence sur la cérémonie du thé au Japon. Le conférencier était un maître de thé belge, mais formé par un grand maître du thé au Japon. 

Il a commencé par nous faire une démonstration de la cérémonie du thé en elle-même dans un pavillon de thé reconstruit dans un musée. Tout est reproduit à l'identique, à l'exception malheureusement du foyer de braises que, pour des raisons évidentes de sécurité, il n'a pas été possible d'installer. Et donc, premier couac, il apporte l'eau chaude dans deux grandes bouilloires électriques en plastique. Là déjà, je sens les mâchoires d'Anaïs et les miennes se crisper. 

Ensuite, dans un silence religieux, il accomplit tous les gestes parfaits et souvent codifiés de la cérémonie du thé. Chaque ustensile a sa raison d'être, aucun n'est superflu. Ils atteignent un niveau de raffinement dans la simplicité qui rejoint pratiquement la perfection. Il y a également dans le pavillon de thé un bouquet de fleurs, placé dans une alcôve qui représente l'instant éphémère et la condition humaine (on ne choisit pas la fleur qu'on coupe dans le jardin, on prend une fleur telle qu'elle est avec sa beauté mais aussi avec ses imperfections). 

Une fois la cérémonie terminée, il nous offre une douceur japonaise à base de haricots rouges et un bol de thé macha dont il a fait mousser la poudre à l'aide d'un petit fouet en bambou. On rit un peu, tant le parfum de ce thé nous rappelle le gazon fraîchement tondu et accessoirement la "soupe d'herbes" que l'on préparait, enfants, dans le jardin. C'est inhabituel mais j'aime assez.

Ensuite, le maître de thé nous a expliqué par le menu les grands principes de la Voie du Thé (saviez-vous que la cérémonie du thé est un art martial, tout comme l'ikebana (l'art floral japonais) d'ailleurs ?), les gestes, les codes, les nombreuses fêtes célébrées au Japon qui font toutes l'objet de cérémonies du thé, les traditions japonaises et tant et tant d'autres choses. Deuxième couac, le conférencier doit se moucher et sort de sa poche un mouchoir en tissu dont l'état de fraîcheur est proche de celle d'un paillasson un jour de neige en ville. Là, je sens le nez et les lèvres d'Anaïs et les miennes se pincer. Quoi, lui qui accomplit des gestes d'une pureté exemplaire pendant la cérémonie, se laisse aller à une telle ... indignité ? Heureusement que son érudition me fait oublier ces deux petits impairs. 

Deux heures plus tard, on repart heureuses d'être venues, gourmandes d'en savoir plus, d'apprendre encore et encore. Un dimanche zen....

 

Vivre le jour

 

Voilà dix jours que nous sommes rentrés de ce voyage hors du temps, de ce rêve à peine espéré. Les jours se suivent depuis et ne se ressemblent pas. On croit que le temps nous échappe, qu'il nous file entre les doigts. Ce n'est pas faux mais en même temps tant de choses se passent.

- On est allé voir un spectacle de marionnettes chez Toone, une institution pour nous, Bruxellois. Cela faisait des années que je voulais y aller sans jamais vraiment prendre l'initiative. Il a fallu que G. et C. nous en parlent pour concrétiser. Pour en profiter pleinement, il faut comprendre un peu le bruxellois. Ce n'est qu'alors qu'on en goûte toute sa saveur. Par chance, on y a rencontré Thomas qui manipulait quelques unes des marionnettes et qui nous a fait visiter les coulisses après le spectacle. J'adore voir l'envers du décor.

- On a fêté l'anniversaire de l'Homme chez sa maman. Pas de bougies, il a passé l'âge. De gros gâteaux à la crème fraîche comme on ne les aime pas mais qu'on mange quand même pour être polis et qui nous restent sur l'estomac tout l'après-midi. Je pense à tous les goûters d'anniversaire de mes enfants où toute la famille s'est farcie des gâteaux d'anniversaire, certes très beaux, mais parfaitement indigestes qu'ils ont mangé quand même pour être polis et qui leur sont restés sur l'estomac toute l'après-midi.

- J'ai eu mon évaluation annuelle et j'ai été abasourdie quand ma chef m'a dit que j'abattais une quantité de travail énorme et qu'elle n'avait jamais vu quelqu'un qui avait une telle capacité de travail. Et moi qui ai réduit mon rythme si pas de moitié, au moins d'un tiers. J'étais tellement surprise que je suis restée un moment la bouche ouverte. Mais tant mieux si c'est l'impression que je lui donne. 

- J'ai participé pendant une journée à l'évaluation de candidatures de stagiaires pour l'automne prochain. Je n'en reviens pas de deux choses: d'une part, j'ai expérimenté de mon propre chef les conclusions d'un article scientifique que j'avais lu quelques jours avant: nous sommes terriblement manipulables et souvent à notre insu. Et je me suis rendu compte qu'effectivement, certains éléments dans les candidatures attiraient mon attention plus que d'autres: une date de naissance similaire à celles d'un proche, un nom ou un prénom italien ou grec, un diplôme d'une école que je connais, un loisir qui me parle. Comme si ces rapprochements donnaient plus de poids à la candidature. D'autre part, la plupart des candidatures provenaient de jeunes nés entre 1985 et 1987 et certains avaient l'âge de ma fille aînée. Et ils sont prêts à être lancés sur le marché du travail. Et cela m'a interpellée. Sans que je parvienne à définir le sentiment qui m'a habitée.

- J'ai retrouvé une bonne partie de mon sommeil grâce aux fleurs de Bach et je ne peux pas expliquer aux autres à quel point c'est un soulagement teinté d'un réel bonheur. Les bras de Morphée sont un élément essentiel de mon équilibre et de ma survie. Et ses infidélités de ces deux dernières années m'ont été très néfastes. Ah, le traître !

- Hier, Mamy L. a fait un petit accident vasculaire cérébral très léger et passager. Le brouillard qui l'a enveloppée pendant quelques heures s'est dissipé comme il est venu et pendant son séjour aux urgences, son oeil a retrouvé son pétillant et son débit est revenu à la normale. Ce matin, elle était gaie comme un pinson, contente d'être sortie d'un épisode dont elle n'a pas pris vraiment conscience non plus. On respire un peu mieux mais l'état de vigilance est déclaré.

- En vue de son prochain examen de cuisine, Anaïs nous a préparé une truite en poussant des cris d'orfraie. Le simple contact avec la peau glissante de la bête la dégoûtait au plus haut point malgré les gants qu'elle a absolument voulu enfiler. Je prie le ciel pour qu'elle tire un autre plat le jour de l'examen. 

- Le reste du weekend s'est passé dans l'ordre et le rangement. On a remisé l'échafaudage qui gênait ma vue dans la cuisine et rangé quelques caisses à outils que l'Homme s'obstinait à vouloir garder sous la main plutôt que d'aller chercher les dits outils huit marches plus bas à l'entresol. 

- Et j'ai terminé Zola Jackson de Gilles Leroy. Sublime. A lire. 

Agenda culturel

 

En un peu moins de dix jours, 3 pièces de théâtre et 2 expositions. J'abuse.

Déçue par deux pièces, séduite par la troisième: Cher Diego, Quiela t'embrasse. Claire Chazal nous a fait pendant une petite heure la lecture de lettres d'amour écrites à Diego Rivera par sa femme, Angelina Beloff, russe et peintre elle aussi, qu'il avait abandonnée à Paris pour rejoindre son cher Mexique. Diego ne répondra jamais à ses lettres. 

Par contre, les deux expos m'ont ravie:

Imagenes de Mexico !: Un résumé en 150 portraits de l"histoire du Mexique. La période précolombienne, le colonialisme, l'indépendance et l'époque moderne. Des portraits de mexicains anonymes ou célèbres, des peintures de Hermenegildo Bustos, Diego Rivera - encore lui !, Frida Kahlo. Deux heures sur une autre planète.

El Greco:  Peintre grec, qui délaisse l'art des icônes dans la tradition byzantine orthodoxe, fait évoluer son art à Venise puis à Rome et s'installe ensuite à Tolède. Il y avait dans ses tableaux une lumière et des couleurs très particulières. Séduite encore.

Je reste sans voix

Trois jours après le concert, je reste séduite et époustouflée par cette voix phénoménale. J'écoute ce soir, un peu en boucle, ces vocalises divines, au grand dam de mes filles, qui sont restées seules avec moi aujourd'hui, l'une fronçant les sourcils, l'autre se demandant : "Mais qu'est-ce qu'elle a, la pauvre ?"

Je m'exercerais bien le matin dans la salle de bains mais je crains de gâcher le temps clément que nous avons pour le moment. 

Dîner littéraire

    

Cadeau d'anniversaire de Sis'Cile: un dîner littéraire avec son auteur préféré. Le mien aussi. Donc je me suis invitée aussi. Ce soir, on dîne avec Didier Van Cauwelaert.

Entre 25 et 30 personnes autour d'une table, un dîner organisé autour des "madeleines" culinaires de l'auteur, trois plats qui lui rappellent un souvenir. Et une discussion à bâtons rompus sur le thème de son dernier livre.

    

   

   

   

   

   

   

   

   

   

Le public ? Contrairement à mes craintes infondées, pas du tout un public snobi-snobou, plutôt un peu de tout, comme sur un plateau de fromages bien fait. En face de nous, par le plus grand des heureux hasards, deux soeurs. Drôles, sympas, particulièrement turbulentes malgré leur âge prétendûment sage.

La discussion ? Didier a tenu le crachoir pendant une bonne partie du repas. Il n'a d'ailleurs que très peu mangé. (Entre nous, il n'a pas perdu grand chose...). Beau parleur, très beau parleur. Intéressant aussi. On a eu autant de plaisir à écouter qu'à regarder.

Il a même eu un joli mot pour nous. Quand la journaliste-animatrice lui a dit que ce dîner était le cadeau d'anniversaire de Sis'Cile qui était "fort fan" et que j'ai insisté pour dire que moi aussi, j'étais fan fatale, il a eu ce mot, digne de lui: "Mais alors, ce soir, c'est vous, mon cadeau..". Aaaaargh. 

Nuit des choeurs

Une abbaye grandiose, vieille de plus de 8 siècles, terriblement impressionnante malgré son état de ruines. Dans ces ruines, six concerts consécutifs par des choeurs magnifiques: Oxford voices, le Choeur polyphonique des Alpes, Scala, les petits chanteurs de Vienne, Pow Wow et last but not least my dearest Golden Gate Quartet.

J'avais 10 ans tout au plus lorsque j'ai visité l'abbaye de Villers-la-Ville pour la première fois. Je n'y étais plus retournée depuis. Je me souviens seulement que c'était très très grand. Près de 40 ans plus tard, je suis bien plus impressionnée qu'alors. Sans doute que le soleil couchant sur les pierres ornées de lierre puis plus tard les lumières bleues, vertes ou rouges illuminant les colonnes et les rosaces, associées à des musiques envoûtantes m'ont émue plus que je l'aurais imaginée.

Kaddish pour l'enfant qui ne naîtra pas

J'étais fatiguée, il neigeait, aucune envie de ressortir pour aller voir une pièce de théâtre dont le titre déjà n'annonçait pas la détente ni le rire....

Et pourtant je suis rentrée ce soir, remuée, dérangée, perturbée.

Encore une oeuvre sur la douleur, l'horreur indicible d'Auschwicz, une de plus. Je dis "encore" mais je reconnais qu'il faut dire et redire l'indicible sous peine d'oublier.

Mais cette fois, l'approche était différente.

Dans le judaïsme, le kaddish est la prière des morts. L'auteur adresse cette prière à un enfant, enfant qu'il n'a jamais eu, qu'il n'a jamais voulu avoir. Le texte est un monologue, le récit d'une vie gâchée, une vie de souffrance dont les origines remontent à l'atrocité rencontrée dans les camps de la mort.

Et de tout ce monologue, je n'ai retenu qu'une seule chose: l'auteur raconte pendant quelques instants son enfance en pensionnat et l'épisode d'une humiliation subie par un autre enfant à laquelle tous ses camarades assistent sans broncher.

Parallèle évident. Et je ne peux m'empêcher de penser à tous ces moments où l'on se tait, à tous ces moments où je me tais....